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Tikal’s afternoons were woven of but breeze and warm caressing her body, while her staff held the world steady before her and in every direction.

Tikal had grown, like the trees, and the wrinkles that had begun to sketch themselves across her face were learning to reveal the shape of her soul.

She set out to cross a bridge, and the river beneath it came to a halt while the bridge itself began to flow.

Tikal pressed her palms together as if to form a barrier—one that could never have stopped such a current—and burst into laughter as the bridge slipped through her fingers like water.

“They say you’re the Guardian of Water,” said a man’s voice behind her.

“What a strange name…!” Tikal exclaimed with a smile. “Water is quite good at guarding itself; it just… goes wherever it pleases. Sometimes it destroys things,” she added thoughtfully. “Do you need anything?”

“I wish to gain wisdom,” the young man replied, bowing.

“That’s easy: you just need to make mistakes.”

“There are people who make mistakes all the time and never stop repeating them,” the youth protested.

“What’s your name, dear?” asked Tikal.

“Snow.”

“A good name.” Tikal greeted him with a handshake. “You must understand—those people who seem to err endlessly are not really making mistakes. Only those of us who do err can be wise; those who don’t can only become cycles. Their fear is stronger than their curiosity. And besides, in this life there is room and time for everything—nothing remains.”

“But wouldn’t you want those people who err to learn?” the young man ventured.

“Only someone who doesn’t understand the world would want every day to be sunny,” she said in a quite vague poetic manner.

“Don’t you feel compassion for them?” he asked, incredulous and furious.

Tikal stepped closer, her warmth disarming.
“Could you mend something you didn’t know was broken?” she asked gently.

“But I do know what’s broken!” the young man objected.

“Yet you couldn’t repair what you don’t see as broken. So have compassion—for yourself and for others.” Tikal laid a hand on his shoulder. “Do not judge. Judgment robs us of empathy for whom we cannot understand.”

“And if someone I love makes a mistake and refuses to see it?”

“Then, before you try to understand the deep fear of the one who errs and refuses to see it, understand the deep fear that makes you want to control who errs and refuses to see it. Empathy…”

“Your wisdom is a fraud,” the young man spat, cutting her off with the bitter fury with undernotes of resentment of someone long disappointed.

“That is, at the very least, semantically debatable,” she replied. “But you’re right—in the end, all I do is refuse to resist life, and flow with it.”

“And you just let people you love hurt themselves?”

“Only if I’ve glimpsed a cycle they have not, and they refuse to listen,” she clarified calmly. “I cannot go around handing out life lessons. I have no grand answers: truth is nothing but a question mark, nothing more,” she apologized.

“They said you were a sage,” he muttered, frustrated.

“Wisdom is everywhere, Mister Snow. I regret with all my being not being what you’ve imagined.” Tikal bid him farewell with a deep bow, heart to heart.

Tikal used her conviction like a slide, gliding over the clouds through traces of orange, pink, and green light.

Mistakes do not lead to wisdom: wisdom is mistakes seen from the other side.

The caress of the suns tasted like chocolate, and Tikal’s laughter filled the air.

She laughed at the thought that anyone might call her a sage—it was endlessly amusing. Although… wait, perhaps she was wise, in the way trees are wise, or rivers, or squirrels…!

Then she remembered a time when she had fallen in love with someone much younger, and her master had encouraged her to confess her feelings to her loved one.

Her master—the old Yayotal—had suspected it would not work, and Tikal herself recognized the obvious: she was immature, unready for a romantic bond that required presence, uncomfortable conversations, one that wasn’t just fun and ice creams. That was why she had fixed her gaze on someone who could neither demand nor give her emotional depth.

Tikal had suffered deeply, for she was never one to repress her feelings, and she had been intensely in love. But she thanked her master for encouraging her to confess her feelings, for trusting her, because it allowed her to face the reality of her own immaturity.

If Yayotal had simply told her not to fall in love with that person, Tikal, in her immaturity, would have taken it as something merely circumstantial—and, blind to the pattern beneath that warning, she would have later fallen for someone else who would be just as unattainable.

Perhaps someone who felt no interest in her, or who was already bound to another.

The pattern was the true reason she had fallen for someone who could never be emotionally available.

Love was not wrong, but her fear of not being enough was a perspective error.

Tikal was brave: she longed for an honest world, one that would care for her, and so she strove to be sincere and empathetic.

At times she wondered what became of those poor, so formal souls who believed maturity meant repressing their feelings, as though feelings would never return. People trapped by the past, imprisoned by mistakes they could not even see—like Snow.

That business of trying to be a “serious adult” was not for Tikal.

Besides, her heart could not be broken: it was like an air bubble forced underwater, always rising to the surface despite all efforts.

Navigating between doubt and resolve, Tikal reached the Tree of the Nameless Gods, immense as the world itself, beneath which an abyss descended.

Yayotal, old and bent, awaited her patiently, playing on his wooden flute a tune that seemed to pause time itself in contemplation.

“Beautiful melody,” Tikal said.

“Thank you, though much of the merit belongs to the melody itself.” Yayotal bowed to her. “How do you feel today?”

“Well. I met a fool with a beautiful name,” she smiled. “He was trying to catch the wind in his hands,” she explained, puzzled. “But don’t bow, old man—you’re far too frail for that.”

“I think truth is not meant for everyone,” Yayotal replied.

“We can’t go around expecting from others what they cannot give themselves,” said Tikal. “Though you never know when a cycle might turn into wisdom.”

Soap bubbles floated around them, some bursting, others letting themselves be carried away by the wind.

Meanwhile, silence made its way in.

 

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Las tardes de Tikal las tejía la brisa y el calor acariciando su cuerpo, mientras su bastón apoyaba el mundo ante ella y en todas direcciones.

Tikal había crecido, como los árboles, y las arrugas que se empezaban a dibujar en su rostro aprendían a dejar ver la forma de su alma.

Se dispuso a cruzar un puente y el río bajo él se detuvo mientras el puente comenzaba a fluir.

Tikal unió sus manos para hacer una barrera que de ningún modo habría podido detener ese fluir y se rió a carcajadas mientras el puente se le escapaba entre los dedos como el agua.

–Dicen que es usted la Guardiana del Agua –dijo una voz masculina a sus espaldas.

–¡Qué nombre tan raro…! –exclamó Tikal, sonriendo–. El agua sabe guardarse bien solita, sólo… va por ahí. A veces destroza cosas –aseveró, pensativa–. ¿Necesitas algo?

–Quiero alcanzar la sabiduría –dijo aquel joven, haciendo una reverencia.

–Eso es muy fácil: sólo tienes que equivocarte.

–Hay personas que se equivocan mucho y nunca dejan de repetir los mismos errores –protestó el muchacho.

–¿Cuál es tu nombre, cielo? –le dijo Tikal.

–Nieve.

–Es buen nombre –Tikal le saludó dándole la mano–. Debes entender que esas personas que se equivocan mucho, en realidad, no se equivocan. Sólo los que nos equivocamos podemos ser sabios, los que no, sólo pueden ser ciclos. Su miedo es más fuerte que su curiosidad. Y, además, en esta vida hay espacio y tiempo para todo, nada permanece.

–¿Pero no querría que esa gente que se equivoca aprendiera? –se aventuró el joven.

–Sólo quien no entiende el mundo querría que todos los días fueran soleados –dijo ella de una forma un tanto poética.

–¿No siente compasión por ellos? –inquirió él, incrédulo y furioso.

Tikal se aproximó a él, con calidez.

–¿Podrías arreglar algo que no sabes que se ha roto? –le preguntó ella, comprensiva.

–¡Pero yo sí sé lo que está roto! –se quejó el muchacho.

–Pero no podrías arreglar lo que no sabes roto, así que ten compasión por ti y por los demás –Tikal puso una mano en su hombro–. No juzgues: juzgar nos lleva a no sentir empatía por quienes no podemos comprender.

–¿Y si alguien que quiero se equivoca y no lo quiere ver?

–Entonces, antes de entender el miedo profundo de quien se equivoca y no lo quiere ver, entiende el miedo profundo que te hace querer controlar a quien se equivoca y no lo quiere ver. La empatía…

–Tu sabiduría es una estafa –le espetó el joven, interrumpiéndola con esa furia con una nota de rencor propia de quienes han sido decepcionados.

–Eso es, como poco, semáticamente discutible –aseveró ella–. Pero tienes razón, al fin y al cabo lo único que hago es no resistirme a la vida, sino fluir con ella.

–¿Y dejas que la gente que quieres se haga daño a sí misma?

–Sólo si resulta que he visto un ciclo que ellos no y no me quieren escuchar –aclaró ella con calma–. Yo no puedo ir por ahí dándole lecciones de vida a nadie. No tengo grandes respuestas: la verdad es un signo de interrogación, nada más –se disculpó.

–Decían que eras una sabia –dijo él, frustrado.

–La sabiduría está en todas partes, señor Nieve, lamento con todo mi ser no ser lo que se había imaginado –se despidió Tikal, con una sentida reverencia, de corazón a corazón.

Tikal usó su convicción como un tobogán para deslizarse sobre las nubes, entre rastros de luces naranjas, rosas y verdes.

Los errores no llevan a la sabiduría: la sabiduría son los errores vistos desde el otro lado.

La caricia de los soles sabía a chocolate y la risa de Tikal lo inundaba todo.

Se reía pensando en que alguien dijera que ella podía ser una sabia, le hacía muchísima gracia. Aunque… ¡Espera, quizás era sabia, como los árboles, los ríos o las ardillas…!

Luego recordó que una vez se enamoró de alguien mucho más joven que ella y su maestro la animó a declararse.

Su maestro –el viejo Yayotal– digamos que intuía que aquello no iba a funcionar y Tikal reconoció lo obvio: era inmadura, no estaba preparada para una relación romántica que requiriera presencia, conversaciones incómodas, que no fuera sólo diversión y comer helado, y por eso se había fijado en alguien que no podía exigirle o darle profundidad emocional.

Tikal sufrió mucho, porque no era ella de reprimir sus sentimientos y había estado intensamente enamorada, pero le agradeció a su maestro que la animara a declararse, que depositara su confianza en ella, porque así pudo enfrentarse a la realidad de su propia inmadurez.

Si Yayotal le hubiese dicho simplemente que no debía enamorarse de esa persona, Tikal, en su inmadurez, hubiese pensado que se trataba de algo puramente circunstancial y, sin ver el ciclo bajo aquella decisión, se hubiese enamorado después de alguien que tampoco iba a estar disponible, tal vez alguien que no sintiera interés en ella o que ya tuviera alguna pareja.

El ciclo era el motivo por el que se había enamorado de quien de ningún modo iba a estar disponible emocionalmente.

El amor no era nada malo, pero su miedo a no ser suficiente era un error de perspectiva.

Tikal era valiente: quería un mundo honesto, un mundo que cuidara de ella, por eso trataba de ser sincera y empática.

A veces se preguntaba qué sería de esa pobre gente tan formal que pensaba que la madurez era reprimir sus sentimientos, creyendo que así los sentimientos no volverían. Esa gente atrapada por el pasado, en cautiverio a base de errores que, como Nieve, no podían ver.

Eso de querer ser una adulta seria no era para Tikal.

Y, además, su corazón no podía romperse: era como una pompa de aire que intentabas meter en el agua y siempre salía a flote, pese a todos tus esfuerzos.

Tikal, navegando las dudas y la decisión, llegó al Árbol de los Dioses sin Nombre, inmenso como el mundo mismo, bajo el cual un abismo descendía.

Yayotal, anciano y encorvado, la esperaba paciente tocando con su flauta de madera una música que se detenía en el tiempo para contemplarlo.

–Bonita melodía –dijo Tikal.

–Gracias, aunque buena parte del mérito es de la melodía –se inclinó Yayotal ante ella–. ¿Cómo te sientes hoy?

–Bien, he conocido a un idiota con un nombre precioso –sonrió–. Intentaba atrapar el viento con sus manos –se explicó, extrañada–. Pero no te inclines, hombre, que ya estás muy mayor.

–Creo que la verdad no es para todo el mundo –respondió Yayotal.

–No podemos ir por ahí esperando de otros lo que no pueden darse a sí mismos –comentó Tikal–. Aunque nunca sabes cuándo un ciclo se va a volver sabio.

Pompas de jabón flotaban alrededor, algunas rompiéndose, otras dejándose llevar por el viento.

Mientras tanto el silencio se abrió paso.

  

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Day-Dreamweaver

Now you can read it, weird dreams, not the kind of stuff I tend to write but…

Day-Dreamweaver.

            She got up from the ground, it was cold under her hands, lustrous.

            The corridor wasn’t exactly lit, at least she couldn’t detect any source of light.

Countless doors flanked it.

Onwards and backwards, its ends seemed to multiply into the infinite. It was difficult to say as some white color guzzled everything just a couple of steps ahead of her. It wasn’t fog, it was just whiteness. It could have been some sort of blackness that, lacking any shade, could not be dark enough or a toneless opacity, yet it was a white background like an empty canvas. Perhaps it wasn’t fear, but she felt a deep concern.

That character vanished in a TV-like white noise.

It’s no use to me.

And that white noise took over.

—He wrote a book, in the first page he tells us how the general marches toward the fortress, in the other one he describes his conquest in detail, plus, it has drawings. You can buy it for only twenty euro.

White noise. I feel grateful, I guess.

—It always happened in situations as small as myself, when they raped me, I always thought I needed those people because, deep in my heart, I felt they were the only people in my life. Please, stop touching me…

White noise. Another nightmare? It cannot be worse.

—Do you want to be happy? Udov is for you! You will be happy with only one dosage (until its effects expire). Nothing is more attractive than happiness. Nude girls on the camera two, thanks!

White noise. At least this is only disconcerting.

—XX is equal to woman and XY is equal to man, now a bunch of biologists are not going to come here only to mess everything up.

White Noise. Actually, I cannot possibly know whether this is getting any better.

He or she is EVERYTHING YOU ALWAYS WANTED, you should have desired… Life will spank your ass. A sexy yet painful spank. Do you like ropes, handcuffs? He shares your very tastes, you will never connect like that with anybody else, unfortunately your ideal guy has none of the relevant attributes, you forgot to ask for them and you must accept it: nobody changed another person ever. It would be terrible thinking that someone can save you from yourself, nobody deserves that weight on their shoulders. Just join whatever you desire and whatever you need together like two hands giving thanks.

Do you want to know the secret?

You are the heroine, nobody will save you, that’s a tale crowded by dark consequences, a metaphor exploiting your fear of loneliness so that you will share it with a miserable person. You are your charming prince, your warrior, go out there and fight with all your might. The word insight is the clue. Accept who you are, you won’t be able to accept the others otherwise and nobody won a war against themselves. Is it bravery? Is there even another option?

Those scars…

You’re a whisper in the breeze, a roar flying swiftly with the wind.

I am a dreamweaver but in these times of crystal dwellers, nobody remembers my power. I know I shouldn’t wake up, not like this, not now.

You know how it’s done, you’ve done it plenty of times, you only need to say the magic words.

The smell of mysteries slides on your skin and that honey covering every interrogation mark gets spilled over dogma, the world’s greenness wraps the lawn hidden in the curve of your lips, stemming from underneath your feet. Autumn leaves reveal the dance of the wind and you’re flowing through this warm feeling of two bodies that love each other in between a hug, writing tenderness on their souls as eternity does on the rain.

This verse weaves a twilight burning fire smell and that smile tastes like the best chocolate.

Because, if you think about it, the whole truth fits in one single kiss.

You can do it now.

Wake up.

 
Day-Dreamweaver by Marta Roussel Perla is licensed under a Creative Commons Attribution-NonCommercial-NoDerivatives 4.0 International License.
Based on a work at https://martarousselperla.blogspot.com/.

Day-Dreamweaver

Day-Dreamweaver:

Se levantó del suelo, lo notaba frío bajo las palmas de sus manos, lustroso.

El pasillo no estaba realmente iluminado, al menos no podía detectar ninguna fuente de iluminación.

Innumerables puertas lo flanqueaban.

Adelante y atrás los extremos parecían reproducirse hasta el infinito. Era difícil afirmarlo, dado que el color blanco lo engullía todo a tan sólo unos pasos. No era niebla, sólo era color blanco. Podía haber sido una especie de negrura que, por no tener matices, ni siquiera fuera oscura o una opacidad sin tono, pero era un fondo blanco como el de un esbozo. Tal vez no era miedo, pero sentía una profunda inquietud.

El personaje se difuminó en ese ruido blanco del televisor.

No me sirve.

Y el ruido blanco lo tomó todo.

–Ha escrito un libro, en la primera página nos cuenta cómo el general se dirige a la fortaleza, en la otra nos detalla su conquista, además tiene dibujos. Puedes comprarlo por sólo veinte euros.

Ruido blanco. Se agradece, creo.

–Siempre ha sido en entornos tan pequeños como yo, cuando me violaban, siempre he pensado que necesitaba a esas personas porque, en el fondo, eran las únicas que había en mi vida. Para de tocarme, por favor…

Ruido blanco. ¿Otra pesadilla? No puede ser peor.

–¿Quieres ser feliz? Udov es para ti. Serás feliz con una sola dosis (hasta que se acaben sus efectos). Nada resulta más atractivo que la felicidad. ¡Chicas sin ropa por la cámara dos, gracias!

Ruido blanco. Al menos esto es desconcertante sin más.

–XX es igual a mujer y XY es igual a hombre, no van a venir ahora unos biólogos de pacotilla a jodernos el chiringuito.

Ruido blanco. En realidad, no sé si esto está mejorando.

Él o ella ES TODO LO QUE SIEMPRE HAS QUERIDO, deberías haber deseado... La vida te dará un cachete en el culo. Un cachete sexy, pero doloroso. ¿Te gustan las cuerdas, las esposas? Él tiene tus mismos gustos, nunca conectarás así con nadie, además es inteligente y adora la buena comida, desgraciadamente tu chico ideal no tiene ni uno solo de los atributos relevantes, se te ha olvidado pedirlos y tienes que aceptarlo: nadie nunca jamás ha cambiado a las personas. Sería terrible pensar que una persona puede salvarte de ti misma, nadie se merece ese peso. Haz que lo que deseas y lo que necesitas se unan como dos palmas dando las gracias.

¿Quieres saber el secreto?

Tú eres la heroína. Nadie te salvará, eso es un relato lleno de oscuras consecuencias, una metáfora que explota tu miedo a la soledad para que lo compartas con una persona miserable. Tú eres tu príncipe azul, tu guerrera, sal a luchar con toda tu fuerza. La palabra insight es la clave. Acepta quien eres, de lo contrario no podrás aceptar a los demás. ¿Es valentía? ¿Acaso hay otra opción?

Esas cicatrices…

Eres un susurro en medio de la brisa, un rugido acompañando al viento.

Soy una tejedora de sueños, pero en estos tiempos de moradores del cristal, ya nadie recuerda mi poder. Sé que no debo despertar, no así, no ahora.

Sabes cómo se hace, lo has hecho más veces, sólo tienes que decir las palabras mágicas.

El olor de los misterios se desliza por tu piel y la miel de los puntos de interrogación se derrama sobre el dogma, el verde del mundo envuelve a la hierba en la curvatura de tus labios, naciendo húmeda bajo tus pies. Las hojas de otoño revelan la danza del viento y fluyes por el calor de un abrazo entre dos cuerpos que se quieren, escribiéndose el cariño en sus almas como lo hace la eternidad en la lluvia.

El verso teje el aroma del fuego al quemar y esa sonrisa sabe al mejor chocolate.

Porque, si lo piensas, todo la verdad cabe en un solo beso.

Ahora sí.

Despierta.

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Basada en una obra en http://parafernaliablablabla.blogspot.ie/.

Life and a lover

Life and a lover:

            –… lo cual avalaría la teoría holográfica del universo –finalizó el profesor.

–¿Significa eso que, dentro de los límites de esta teoría, no podríamos dar una estimación aproximada del origen del universo, entendido como la totalidad de los universos existentes? –preguntó una de las estudiantes.

–Cada vez estoy más convencido, al contrario de lo que piensan nuestros amigos los filósofos… –hubo algunas risas entre el alumnado, muy esforzadas ante lo que no tiene gracia, de ésas que únicamente se escuchan en las universidades y en los departamentos de dirección de las grandes empresas, y que irritó en secreto al profesor–. Cada vez estoy más convencido, como decía, de que no hay ningún problema, al menos en física, a la hora de hablar de un presente infinito.

Sofie se despertó poco a poco. Se irguió lentamente, como una pantera entre la maleza, a fin de no llamar la atención del profesor, justo cuando éste daba por concluida la sesión.

No había sido casualidad: ya era toda una experta midiendo el tiempo desde la inconsciencia de los sueños.

Giró el picaporte para salir de clase: llegaba tarde a una cita.

Abrió la puerta, el vagón del tren no estaba apenas ocupado, un hombre abrió de golpe la puerta en el otro extremo y disparó, dando a un pasajero a su lado que leía el periódico y que se desplomó sobre del asiento de delante, ella cerró la puerta de golpe. Ahora no quería acción.

Un monje barría los pétalos rojos delante de la entrada del tiempo mientras ella veía el templo ser, sentada. Pero tampoco quería ese sosiego entre los caminos de los que estaban hechos las montañas.

Caminó un poco más y se aproximó a la terraza de algún bar en alguna plaza soleada. No era verano, era más bien la forma en la que recordamos su calidez durante los días de invierno. Agitó un vaso con hielos y le dio un sorbo a su refresco mientras el sol se derramaba sobre ella.

La vida y una amante.

Era lo único que anhelaba: sentir la ternura del mundo sostenida en una mirada jugando entre el deseo y el cariño. En el mundo real no podía dibujar con un pincel el olor de la piel de su amada después de hacer el amor, no existía frase alguna para decir su belleza sin nombre: su mente, cuanto había en ella, su inteligencia, sus talentos o su sentido del humor, no había letras que, al encontrarse, expresasen lo que sucedía en el corazón cuando reía o cuando apoyaba sus pechos en su espalda y la abrazaba convertida en la dulzura. Dos formas en una sola. Y las palabras del silencio se deslizaban por aquellos labios tan pegados a su cuello… Ansiaba el sabor de los besos de aquella llama onírica que una vez fue real en sus espirales.

Y soñaba con ella cada noche, sin embargo, lo hacía bajo el terror informe de las pesadillas y su crueldad.

Y era precisamente eso lo que quería investigar.

Se vistió de guerrera para hacer frente a la oscuridad y cruzar al otro lado.

Unos detectores antirrobo la flanqueaban y una caja registradora se veía unos metros más allá.

Un centro comercial se encontraba a su alrededor.

Los centros comerciales ya le parecían espeluznantes sin las sombras del horror puro acechándola y sin esa sangre cayendo por las columnas. De alguna forma le reconfortó la idea de que un centro comercial del terror era redundante y creyó que podría retener ese pensamiento como un talismán protector.

Aunque en apariencia un espacio grande y diáfano, los ángulos de las tiendas y las salas por las que pasaba se constreñían a ratos, cerrándose sobre su tórax todas las perspectivas y los puntos de fuga como puntos de sutura. Las paredes, al expandirse, tenían frases escritas que parecían robar la luz. Y ella sabía que no debía leerlas.

Las tétricas notas que dejaba en el aire una caja de música

sirvieron de telón de fondo

para un tiovivo que apareció como en medio de un bosque. Rompió el estruendo de los aplausos entusiastas de un público que no estaba ahí. La guerrera miró a todos lados, asustada, sin sentir a nadie a través de la negrura, después se acercó al tiovivo, furtiva.

Y se detuvo al verla: allí estaba su amada, tan lívida que parecía un cadáver mientras se deslizaba entre los caballos, vivos y heridos, y los barrotes que los atravesaban. Sus pálidas manos pasaban por sus crines ensangrentadas en una burla de la calma.

La guerrera se acercó a la muerta. La muerta la miró, gélida, y no dijo nada.

Y no ocurrió nada.

Sólo había silencio.

Y ella, la guerrera, se sintió sola y se sintió estúpida.

Detenida ante un cristal de indiferencia pura que no podía atravesar.

Y la eternidad se detuvo ante su soledad, degustando el momento, como una depredadora infinita del rechazo.

Las risas de desprecio del público nacieron en un estruendo que en seguida se tornó ensordecedor, inundaban su cabeza, la ansiedad que se ahogaba en sus pulmones retumbaba entre su miedo y su sufrimiento, y el desdén se clavó en cada uno de sus temores.

Sofie tiró su espada y se aferró las sienes mientras gritaba de dolor en el corazón.

–¡Despierta, Sofie!

–Mierda… –su labio temblaba, notaba sudor frío en su nuca, estaba decidida a no llorar.

–Espera, ¿he hecho mal en despertarte? –se apresuró Miguel, suspicaz.

–¿Qué…? No… es sólo… mi investigación no avanza, tío.

–Oye…. ¿y no has pensado buscarla en tus sueños? Ya sabes… en vez de… en vez de en tus pesadillas… –se aventuró él.

Ella se levantó del sofá, intentando poner su cabeza en orden.

–Agradezco mucho tu ayuda, pero algo me dice que… que no tenía que haber parado aquí –él no supo interpretar demasiado bien qué había querido ella decir con esa frase.

–No te preocupes, la próxima vez pondré toallas –probó a decirle.

–¡Joder, que llego tarde! –exclamó ella mirando el reloj.

–Te has juntado demasiado con españoles –afirmó su amigo desde la puerta, mientras ella se iba.

–¡Muchas gracias, tío! –consiguió decir ella al marcharse, profundamente agradecida.

Quizás estaba buscando en el lugar equivocado.

La conexión… ¿tal vez estaba en los sueños? ¿En los sueños bonitos?

¿Acaso se encontraba en todas partes…? Debía acudir a esa cita, aunque tal vez aquella decisión no tuviera ningún sentido.

Quizás nada de lo que hacía lo tenía y tan sólo estaba perdida, luchando por entender un mundo tan desquiciado como ella.

Si bien crecía en ella la intuición de que en el mismo núcleo del caos se hallaba la calma.

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Los sueños del agua

春夏秋冬奏でて 明日を行く旅積み重ねて

気付けばあなたと 夢の果てまで

Toco los acordes de las cuatro estaciones

los viajes por venir no paran de llegar

y sin darme cuenta

estoy contigo hasta el fin de los sueños

NUJABES

Los sueños del agua:

Imagínate imaginada y, entonces, rememora. Y ve hacia atrás y Hacia adelante, las palabras no pueden tocarte y eres preciosa se esfuma. Nos dirán que volvamos al colegio para hacernos aburridos y conocer sólo un par de respuestas estériles mientras mendigamos un lugar para morir. Madura, que son dos días.

El molino de viento gira con un beso.

Sin embargo las lunas, descreído el después, a cada lado cuando los cubos desaparecen, en cada esquina detrás del tren no hay parada y las escaleras son sólo atajos para más escaleras, lo entiendes. La búsqueda es estática del televisor y en lugar de bocas hay cremalleras, un altavoz nos cuenta el silencio del alma y el cambio nos engaña con su cántico a las sonrisas que existen.

La Guardiana del Agua da un toque con su bastón en el suelo: el sonido vacío de quien desea una hoja en una rama de primavera o introducirse en un río sin romper en el agua.

El libro sagrado en el mundo de los sueños comienza con un solemne: “No hay verbo” que se sabe naufragando en todas las alegrías sin labios porque penden del significado más vacío. El verano ha conquistado las espirales y el camino se eleva en reverencia a cada paso que da Tikal, cáscaras en la nevera, flores en el campo, la dulzura como espejo y el olor de las naranjas sobre la piel que quiere chocolate.

–La bondad es un remo en el agua –dice Tikal sonriendo.

–¿Un error de perspectiva? –pregunta el remo.

–¡También! –contesta Tikal entusiasmada–. No había pensado en eso… Hablas pero no te ahogas, ¿no es increíble?

–Soy un pedazo de madera –y no podía encogerse de hombros, claro.

El sendero se bifurca y Tikal no se decide, así que se decanta por ambos caminos cuando el agua se hace tierra y sus pies descalzos se cubren de arena, el imán de la humedad la seca bajo el sol y Tikal se convierte en una carrera con las manchas de un guepardo.

Los anhelos se desploman porque el dibujo no brilla, garabatos en la podredumbre de una camiseta gastada, una mueca afeada y una sonrisa por detrás. Ella se quita eso de la cara y lo contempla, papel arrugado y crujiente, el derrumbe de las creencias es un acorde en la fantasía. Arroja el paisaje ante sí como extendiendo un mantel, el olor del pan recién hecho llena su cabeza y las nubes no encuentran sitio en el cielo despejado. Los árboles le dicen el mundo, ¡las palabras vuelven a la boca! Y Tikal va gritando, ¡pajarito, parajito!, las alas se deshacen en el y de cualquier cosa, y va deslizándose sobre el cosquilleo de sus labios esa miel de la que están hechos los signos de interrogación.

Da vueltas y se deja caer sobre el mundo, y deja de haber límite entre hierba y piel.

Sé adulta, ten respuestas, coge un buen puñado, ¿quieres más?, toma más, por favor. ¿Quieres más? El espectáculo es obsceno pero, al fin y al cabo, son placeres de mentira a manos llenas: conceptos muertos, ideas que otros parieron.

–¡Las respuestas tienen mala cara! –exclama la alegría de Tikal–. ¿Creéis que se pondrán bien? –dice colgando del color blanco. Semblante con sabor a azúcar moreno, la risa divertida del misterio al saberse círculo.

La curiosidad resuena como una caña hueca y el eco se pone en pie, en la cima de todas las montañas, sólo para fluir por una Tikal rodando por la ladera verde de su sonrisa.

El molinillo de papel gira con un beso de cariño.

Y es que, en el fondo, todas las letras saben a lo mismo.

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