Dungeoneering

Dungeoneering:

 

Shelyn had several years of experience looting ruined dungeons—or at least snatching whatever scraps she could salvage from them—so when that stone slab closed behind her, she didn’t lose her cool.

True, she didn’t like having overlooked a trap; but she couldn’t locate the slab or the mechanism that had triggered it. Logically, it should be somewhere in the chamber she now stood in.

Although the room itself made her think of some twisted kind of magic, because when she tried to light it with her torch, what she saw there was highly suspicious.

For starters, the chamber was perfectly cubic—which was strange enough in itself.

In the center there was a pedestal with a key resting on it; a couple of steps to the left of the pedestal stood a mirror, and on the far wall, a door bore an inscription that read: “Exit.”
A strange bluish, luminescent liquid coating the walls revealed more to her eyes than the torch alone could have.

Shelyn thought you didn’t need to be a professional… dungeon-delver? She wasn’t sure of the word. Dungeonist? Dungeonette? Well, whatever. The important thing was that this room was a trap.

But why such an obvious trap? The whole point of a trap was to go unnoticed until the adventurer triggered it—and then harm them.

Was this some sort of architectural sadism? If that were the case, maybe whatever had triggered the slab at her back had been in the threshold itself, meant to crush her rather than trap her. But Shelyn hadn’t done anything special to dodge it—she had simply walked inside.

She used an extendable staff to knock the key from the pedestal without touching it, but nothing happened.

Then she checked with the staff that the floor tiles and the walls didn’t hide any pressure mechanisms.

She tossed a few objects around, in case there were movement sensors of some sort, then picked them back up.

A little recklessly, she touched the key with her finger. Nothing happened. So she picked it up and tried it in the lock. It fit, but didn’t turn. She couldn’t exactly say she hadn’t seen that coming.

She took out her lockpicks—because you couldn’t go around dungeon-delving without a good set of picks—but, predictably, the lock wouldn’t budge.

After a moment’s thought, she tried opening the door without inserting a key at all, but—for whatever reason—that didn’t work either.

That left the mirror. And Shelyn knew that the combination of mirrors and forgotten, dark ruins usually led to trapped creatures from the other side of terror, dangerous journeys between strange planes of existence with no clear way home, sickly interdimensional cults—or a pretty redhead staring at you from the other side. But usually Shelyn wasn’t lucky enough to just see her own reflection.

She could swear her reflection had looked normal before, but now, of course, it was a strange version of herself: more leather, paler skin, definitely more scars, clothes dangling with too many chains, something like needles piercing her arms and forming a kind of carapace, and a threatening attitude.

Shelyn examined it with curiosity.

The creature began ramming against the mirror, fracturing it, while Shelyn watched with interest. Then the other broke through and stepped into the chamber.

“Hi. You’re not some kind of metaphor, are you?” Shelyn ventured. “I don’t like metaphors,” she tried to explain clumsily.

“That’s a strange question,” the other Shelyn replied. “Not that I know of. Are you? Can a metaphor ask another metaphor if it’s a metaphor?”

“No, and I have no idea,” the adventurer answered, confused.

“Didn’t it occur to you about the mirror?” asked the other, pointing at the gap left between two rooms that shouldn’t connect the way they did.

“No, I’m a bit slow. I thought I was the correct me, until now, that is,” Shelyn apologized.

The other Shelyn circled the mirror, glancing into it as she passed: those two rooms posed a serious geometrical problem.

“Cool, huh?” she said, grinning.

“I have an idea.” Shelyn went to what remained of the mirror, crossed through, and took the key from the other side. She tried it in the lock, and this time the door opened.
The other Shelyn was going to the same but on the other side the door was already open, of course.

Each crossed their respective door. The next room was rectangular, but now the mirror covered the entire ceiling, and each saw the other walking upside down.
The mirror wasn’t really a mirror, at least it was not reflecting them, though it mirrored the rest of the room perfectly. And fortunately, they could hear each other through it.

“Do you think this makes sense?” asked Shelyn.

“I quit drugs years ago,” the other replied, “so probably not.”

On the far wall was a small plaque in cursive script.

“This one says…” Shelyn began. “will exist? There’s even an interrogation mark.”

“This one says Does free” the other pointed out. “What do you think?”

“Is this a logical problem or an emotional one?”

“Philosophical, I think.”

“Yeah, yeah, but from which angle do we solve it?”

“Put it this way,” the other proposed. “Is our mental activity determined or not? If it is, then we don’t own it. If it isn’t, then it’s random.”

“I don’t like that idea…” Shelyn admitted.

“If our mental activity is determined,” continued the other adventurer, “then it’s determined by something in our mind or by something external. If external, then no free will. If internal, then we’re just postponing the problem. Because we can ask again: is that thing in our mind determined or random? Either way, we don’t control the situation.”

“But what the hell-ohhh…” Shelyn had always believed free will was essential, of course. Without it, you had to answer a whole host of questions about ethics, responsibility, and punishment that very smart people—though perhaps not smart enough to answer them—would have to face. And yet, free will suddenly seemed like nothing more than an illusion, shattering like that first mirror in the first chamber.

At the same time, her fear that some idiot who thought free will didn’t exist might justify any atrocity vanished, because that was the stance of someone who didn’t really grasp the matter, since the agent is always accountable and society always protects itself.

“I’m not making a point,” Shelyn said, surprised at her own words.

“What?” asked the other, intrigued.

“I mean if someone asked me what I mean, if there’s no free will…”

“Oh, yeah. I’m too old to go around making points, too,” her interlocutor agreed. “Free will doesn’t exist,” she declared theatrically.

The far wall stirred and produced a door.

Both opened it and stepped into the next room. This one was white and bright.

They were both in the same room, at the same time, in the same place—being one.

There was absolutely nothing in the room, not even the door they’d entered through.

Shelyn ran her routine tests: checking for pressure, motion, or sound sensors; for cavities, reliefs, protrusions, or any hint of seams in the smooth wall.

There was nothing.

So Shelyn—or both halves of her—sat down on the floor and began to think.

On the bright side, she wasn’t hungry, nor did her bodily functions seem active. In other words: she had all the time in the world.

At first, she thought about her situation with urgency. Then she relaxed. Then she reflected, grew bored, began questioning the meaning of her existence, who she was, what the world was, she tought silly thoughts, and cycled through those stages again and again.

After what felt like eternity, she stopped thinking, because it wasn’t taking her anywhere.

Then she relaxed into the silence.

It stretched out in every direction; who she was blurred into the walls of that chamber, and her mind became a mirror reflecting everything.

And yet, within the silence, she began to think again: her brain told her life would be very boring if there were nothing in her mind, that she couldn’t give herself up completely with all that story on her back. And that story—who she was—settled heavily on her shoulders once more.

Her fears pounced on her in a merciless struggle; doubts appeared, wounding her; terror dragged images from the past, full of darkness and of all the wrongs she had suffered or, more often, had inflicted.

But it was too late: Shelyn had already realised that her idea of herself was a strange lie no one tells anyone.

Her mistakes were her wisdom, and her pain and worries pointed to the problems she needed to resolve.

And she saw how all that darkness filling her body disappeared, leaving empty spaces that, instead of sealing, let the light shine through.

Shelyn didn’t like metaphors: you could never trust them, because they never meant exactly what they claimed to mean. To her, they had a dishonest streak, and that’s why she hated becoming one.

She valued sincerity—tempered with empathy, of course—above all else.

So she relaxed and returned to silence.

She realized words could never transmit that stillness—at best they could name it, destroying it in the process.

And she wasn’t sure, but maybe—just maybe—metaphors were a way, incomprehensible if anybody asked her, of escaping the limits of language.

Silence, in any case, struck her as the better solution: it was honest, and meant exactly what it was.

Silence felt like remembering something important, like coming home, like the calm of knowing you were where you belonged.

And so, with her body pierced by beams of light, she felt herself returning to herself.

The walls of that chamber opened, like petals in spring, and Shelyn found herself before a wooden cabin in the forest, beside a flowing brook: her home.

“Fuck me,” she muttered.

She still didn’t like metaphors: you couldn’t trust them.

 

    Dungeoneering  © 2025 by Marta Roussel Perla is licensed under Creative Commons Attribution-NonCommercial-NoDerivatives 4.0 International. To view a copy of this license, visit https://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/

Mazmorreo

Mazmorreo:

 

Shelyn tenía varios años de experiencia desvalijando mazmorras en ruinas, o al menos haciéndose con la poca chatarra que pudiera sacar de ellas, por eso, cuando esa losa de piedra se cerró a sus espaldas, no perdió la calma.

Es cierto, no le gustó haber pasado por alto una trampa; sin embargo, no conseguía localizar la losa o el mecanismo que la accionaba. Lo lógico sería que estuviera en aquella sala en la que se encontraba.

Aunque la sala en la que se encontraba le hizo pensar en alguna clase de magia retorcida, porque, cuando trató de iluminarla con su antorcha, lo que vio en ella era altamente sospechoso.

Para empezar, la habitación era perfectamente cúbica, que ya bastante raro es.

En el centro de la habitación había un pedestal sobre el que reposaba una llave, un par de pasos a la izquierda del pedestal había un espejo y, en la pared del fondo, una puerta con una inscripción que rezaba: “salida”.

Un extraño líquido luminiscente y azulado que cubría las paredes le dejaba adivinar más de lo que su antorcha le habría permitido.

Shelyn creía que no hacía falta ser una mazmorrera… no sabía cuál era la palabra, ¿tal vez mazmorreante? No… ¿Quizás mazmorreadora? En fin, daba igual, lo importante era que esa habitación era una trampa.

¿Pero por qué una trampa tan obvia? La principal función de una trampa es pasar desapercibida para ser accionada por el aventurero de turno y causarle algún daño.

¿Se trataba esto de alguna clase de extraño sadismo arquitectónico? Si fuera el caso, quizás lo que sea que había activado la losa que se cerró a sus espaldas estaba en el umbral mismo y el objetivo de la losa era aplastarla y no aprisionarla, pero Shelyn tampoco había hecho nada especial para esquivarla, simplemente había entrado en la sala.

Usó un bastón extensible para lanzar la llave lejos del pedestal sin tocarlo, aunque no pasó nada.

Después fue asegurándose con su bastón de que las losas del suelo y de las paredes no escondían ningún mecanismo que reaccionase a la presión.

Tiró algunos objetos a su alrededor, por si hubiera algún otro tipo de sensores que pudieran activarse al detectar movimiento y luego los recogió.

De forma un poco temeraria tocó la llave con el dedo, no pasaba nada, así que la cogió y la usó en la cerradura, pero, aunque encajaba, no giraba y no podía abrir la puerta. Tampoco podía decir que no se hubiera visto venir.

Sacó sus ganzúas, porque no se podía ir mazmorreando por ahí sin ganzúas de calidad, sin embargo y previsiblemente, el cerrojo tampoco cedía.

Tras pensarlo unos segundos intentó abrir la puerta sin meter ninguna llave, pero –por lo que sea– eso tampoco dio resultado.

Quedaba el espejo y Shelyn sabía que la combinación de espejos y ruinas perdidas y oscuras solía dar lugar a criaturas atrapadas al otro lado del terror, peligrosos viajes entre extraños planos de existencia sin una clara vía de vuelta a casa, enfermizos cultos interdimensionales, o a una atractiva pelirroja mirándola al otro lado. Pero normalmente Shelyn no tenía la suerte de ver su reflejo.

Juraría que su reflejo antes había sido normal, pero ahora, por supuesto, era una versión extraña de sí misma: más cuero, más palidez, definitivamente más cicatrices, unos ropajes con demasiadas cadenas colgando, algo parecido a agujas traspasando sus brazos y creando una especie de coraza y una actitud amenazadora.

Shelyn la examinó con curiosidad.

Esa criatura empezó a embestir desde el otro lado del espejo, primero fracturándolo, mientras Shelyn la contemplaba con interés. Después, la criatura al otro lado consiguió romper el espejo y salir o entrar en aquella habitación.

–Hola, ¿no serás una metáfora? –se aventuró Shelyn–. No me gustan las metáforas –trató de explicarse torpemente.

–Es una pregunta extraña –respondió la Shelyn del otro lado–. No que yo sepa, ¿lo eres tú? ¿Puede una metáfora preguntarle a otra si es una metáfora?

–No y no tengo ni idea –contestó la aventurera, confundida.

–¿No se te había ocurrido lo del espejo? –preguntó la del otro lado señalando a ese boquete que quedaba entre dos salas que no debían poder conectarse como lo hacían.

–No, soy un poco lenta y pensaba que yo era la yo correcta, hasta ahora, claro –se disculpó Shelyn.

La Shelyn del otro lado rodeó el espejo, mirando en su interior de pasada: esas dos salas eran un problema geométrico importante.

–Mola, ¿eh? –le dijo a la Shelyn de este lado, sonriendo.

–Tengo una idea –Shelyn fue a lo que quedaba del espejo, lo cruzó y tomó la llave del otro lado. Después la probó en la cerradura y pudo abrir la puerta.

La Shelyn del otro lado iba a hacer lo propio pero se dio cuenta de que la puerta de su lado ya estaba abierta, por supuesto.

Cada una cruzó su puerta, la siguiente sala era rectangular, esta vez el espejo cubría todo el techo y cada una veía a la otra como si caminara bocabajo.

El espejo no era tal, evidentemente, al menos no las reflejaba a ellas y además podían oírse a través. El resto de la sala sí se reflejaba a la perfección.

–¿Crees que esto tiene sentido? –preguntó Shelyn.

–Dejé las drogas hace años –respondió la del otro lado–, así que seguramente no.

En la pared del fondo había una pequeña placa con letra cursiva.

–Aquí pone… –comenzó Shelyn– “el libre albedrío?”, pone un signo de interrogación y todo.

–”¿Existe” pone aquí, pero sólo está el signo de interrogación de apertura –indicó la Shelyn del otro lado–. ¿Tú qué crees?

–¿Es un problema lógico o emocional?

–Creo que filosófico.

–Ya, ya, ¿pero desde qué ángulo lo resolvemos?

–Pongámoslo así –propuso la Shelyn del otro lado–. ¿Nuestra actividad mental está determinada o no? Si lo está, entonces no somos dueños de esa actividad y si no lo está, la actividad mental es aleatoria.

–No me gusta esa idea… –se sinceró Shelyn.

–Si una actividad mental está determinada –continuó la aventurera del otro lado–, entonces está determinada por algo en nuestra mente o por algo externo. Si está determinada por algo externo, no tenemos libre albedrío, y si está determinada por algo en nuestra mente, simplemente estamos posponiendo el problema. Y podemos preguntarnos una vez más, eso que está en nuestra mente está determinado o es aleatorio. Y en cualquiera de los casos no tenemos el control de la situación.

–Pero qué cojo-ohhh… –Shelyn siempre había creído que el libre albedrío era esencial, por supuesto. Eliminarlo suponía tener que responder un montón de preguntas sobre ética, responsabilidad y punitivismo que gente muy inteligente pero tal vez no tan inteligente como para responder a esas preguntas tendría que hacerse. Y sin embargo, el libre albedrío de repente parecía una ilusión sin más que se rompía en añicos como aquel espejo de la primera habitación.

Al mismo tiempo, ese miedo de que un idiota que pensara que no existe el libre albedrío vería justificada cualquier atrocidad que cometiera, se desvaneció, porque ésa es la actitud de alguien que no comprende del todo el asunto, dado que el agente siempre tiene que hacerse cargo de las consecuencias de sus acciones y la sociedad siempre se protege a sí misma.

–No quiero decir nada –dijo Shelyn sorprendida de haber dicho esas palabras.

–¿Qué? –se interesó la otra desde el otro lado.

–Digo que si alguien me preguntara qué quiero decir si no hay libre albedrío…

–Oh, sí, yo también soy demasiado mayor como para ir por ahí queriendo decir cosas –convino su interlocutora–. El libre albedrío no existe –dijo teatralmente la del otro lado.

Esa pared del fondo se agitó un poco y generó una puerta.

Ambas la abrieron y entraron en la siguiente sala. Ésta era blanca y luminosa.

Ambas estaban en la misma sala, al mismo tiempo y en el mismo lugar, siendo una.

En la sala no había absolutamente nada, ni siquiera la puerta por la que habían entrado.

Shelyn realizó sus test rutinarios: comprobar si había sensores de presión, movimiento o sonido, comprobar si había alguna cavidad, relieve, saliente o cualquier viso de desnivel o separación en esa pared tan lisa.

Pero no había nada.

Así que Shelyn –o sus dos mitades– se sentó en el suelo y se puso a pensar.

Dentro de lo malo, ni tenía hambre ni sus funciones corporales parecían activarse, en otras palabras: tenía todo el tiempo del mundo.

Al principio pensó en su situación con urgencia, luego se relajó, luego reflexionó, se aburrió, se empezó a cuestionar el sentido de su existencia, de quién era, de qué era el mundo, pensó cosas tontas y fue pasando por estas fases, volviendo a ellas una y otra vez.

Tras lo que parecía ser una eternidad, dejó de pensar, porque hacerlo no le estaba llevando a ningún sitio.

Entonces se relajó en el silencio.

Éste se extendía en todas las direcciones, quien ella era se difuminaba en las paredes de aquella habitación y su mente se convirtió en un espejo que lo reflejaba todo.

Sin embargo, en el silencio volvió a pensar: su cerebro le dijo que la vida sería muy aburrida si no tenía nada en la mente, que no podía renunciar a sí misma con toda esa historia a sus espaldas. Y esa historia, quien ella era, se volvió a sentir pesada sobre sus hombros.

Sus temores de repente se abalanzaron sobre ella en una lucha sin cuartel, sus dudas aparecieron hiriéndola, su terror le trajo imágenes del pasado, llenas de oscuridad y de todo lo malo que le habían hecho o, sobre todo, había hecho.

Pero era demasiado tarde: Shelyn ya se había dado cuenta de que la idea que tenía de sí misma era una extraña mentira que nadie le contaba a nadie.

Sus errores eran su sabiduría y su dolor y preocupaciones le indicaban dónde estaban los problemas a resolver.

Y veía cómo toda esa oscuridad que llenaba su cuerpo, desaparecía, dejando huecos vacíos, que en lugar de repararse, dejaban pasar la luz.

A Shelyn no le gustaban las metáforas: nunca podías confiar en ellas porque nunca querían decir exactamente lo que fuese que decían, según Shelyn tenían un componente deshonesto, y por eso odiaba convertirse en una.

Ella valoraba la sinceridad –acompañada por supuesto de empatía– por encima de todo.

Así que se relajó y volvió al silencio.

Se dio cuenta de que las palabras no podían transmitir esa quietud, como mucho, podían nombrarla, destruyéndola en el proceso.

Y no estaba muy segura pero tal vez, y sólo tal vez, las metáforas fueran una forma –incomprensible, si le preguntaban a ella– de escapar de las limitaciones del lenguaje.

El silencio en cualquier caso sí le parecía una mejor solución: era muy honesto y quería decir exactamente lo que era.

El silencio se sentía como recordar algo importante, como volver a casa, esa calma de saber que estás donde deberías estar.

Y así, con un cuerpo atravesado por haces de luz, sintió cómo regresaba a sí misma.

Las paredes de aquella habitación se abrieron, como pétalos en primavera, y Shelyn se encontró ante una cabaña de madera en el bosque, junto a la que fluía un riachuelo: su hogar.

–Hay que joderse –murmuró.

Seguían sin gustarle las metáforas: no te puedes fiar de ellas.

 

     Mazmoreeo  © 2025 by Marta Roussel Perla is licensed under Creative Commons Attribution-NonCommercial-NoDerivatives 4.0 International. To view a copy of this license, visit https://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/

 

Awakening

Awakening:

ノウマクサンマンダ バサラダン
センダンマカロシャダヤソハタヤ
ノウマクサンマンダ バサラダン
ウンタラタカンマン

SABLE HILLS - Namu

 

In the summer last year, I had what in Zen people call satori or kensho, if I’ve been well informed.

It came some months after my lifelong PTSD was over, which ended in spring.

I unlearned a lot after that.

And I understood that some things cannot be integrated by comprehending them at an intellectual level. In that regard, trauma and awakening are similar.

Satori happened in the midst of deep anger and sorrow, when any self-image was seen as an illusion.

Satori was spectacular: everything stopped in my mind for the first time in my life, and silence set in.

A couple of weeks after that, the ego came back.

I thought that I had made a terrible mistake; later, I realised it was not.

Months passed, and I investigated a lot within myself until I finally understood.

That moment was nothing like a spectacular satori, mind you; it was ordinary, it was simple.

If you awaken, you will pay a price, and the price is quite high.

The price is you, at least, everything you think you are.

If you want to feel superior to others, that’s fine.

If you want to be a spiritual seeker, that’s fine.

If you want a state of perpetual bliss, that’s fine.

If you want to pretend you’re rational and not emotional, that’s fine.

If you want to feel special, that’s fine.

But that’s a character; that’s precisely what dies in awakening.

As long as you keep that mask, forget about it.

Is it really worth it, anyway?

Do you really want to be ordinary and abandon everything you are?

What do you really desire?

What do you truly fear?

Every time you hear a bird chirping, that’s the gateless gate.

Every time the sun casts a shadow at twilight, that’s the gateless gate.

Every time you feel the world being your own skin, that’s the gateless gate.

What are you staring at?

Your thoughts and feelings are external; look beyond that, look within.

I believe most people don’t want the truth; they want comfort.

And some people will use that sentence as an excuse to hurt others without taking accountability, but they understand absolutely nothing.

Believe me, I have done that, I have been there.

You are allowed to want comfort over truth.

And that’s totally fine.

I promise you: that’s totally fine (it only comes with a price, like awakening).

However, if you want liberation, please understand that in inner peace you cannot hide from yourself.

It’s only us, every light and every shadow, it’s only us. Us and the parts we never wanted to look at.

And most people would do anything but facing themselves that way.

Regarding the process, some people don’t even go through satori at all and they simply get clarity, but for many, the first step in the journey is satori and the last one is clarity.

And whatever is before satori, is just stories you tell yourself; nothing more.

Ironically, what is sought cannot be gained or lost, and whatever effort you might make in one direction or another is what will keep you trapped.

Of course, our mind is programmed to make efforts to reach a goal.

But who you truly are is not a goal, it is just what remains when the noise fades away.

You cannot create silence, you can only disrupt it.

That’s exactly what happens when you try to control your thoughts or when you try to remain in a state of no thought.

Reality doesn’t speak in absolute states.

You are not your mind, and awakening cannot be thought of or imagined.

If you really want to awaken, abandon any conception you might have about it, as it can only obstruct your gaze; abandon any idea you have about yourself, abandon that character.

Drop that mask.

Trust who you truly are, not who you think you are.

Because, in the end, awakening is just something else you let go.

     Awakening  © 2026 by Marta Roussel Perla is licensed under Creative Commons Attribution-NonCommercial-NoDerivatives 4.0 International. To view a copy of this license, visit https://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/

 

Más allá de las tierras de las tierras del bien y del mal

Más allá de las tierras de las tierras del bien y del mal:

Una variación de este texto se publicó en la revista THEO-POETICA, Vol. II, una producción de The College Theological Society de la Universidad Trinity de Dublín.

Vayamos a las tierras más allá de lo correcto y lo incorrecto.

En algún momento entenderemos que no tener razón es un error de perspectiva.

En algún momento entenderemos que tener razón es pura ceguera.

 

Después de todo, nuestras excusas y justificaciones pueden hacer que cualquier mala acción se vuelva buena a nuestros ojos. La negación hará que nuestros patrones echen raíces y tomen las murallas de nuestra personalidad. No será necesario adivinar el futuro para conocer nuestro camino porque todo lo que hagamos se convertirá en una deuda que contraeremos con nosotros mismos.

 

Nadie es malo, pero todos son ignorantes.

Todo el mundo piensa que es una buena persona, capaz de juzgar dónde otros yerran, con los ojos sellados por los puntos de sutura de las buenas intenciones, mientras el impacto en los corazones ajenos queda desamparado en el reino de la exageración.

 

Tomar responsabilidad sobre el impacto que generamos sin buscar excusas no hará que tengamos razón, sólo que estemos presentes.

Limpiar el corazón sólo significa descubrirlo.

 

Desafiemos nuestros ciclos, levantémonos por encima de nuestros antiguos yoes, y hagamos una reverencia llena de genuina compasión ante quienes éramos cuando no podíamos hacer otra cosa que sobrevivir.

 

Vayamos a las tierras más allá de lo correcto y lo incorrecto, y dejemos de ser esclavizados por nuestros juicios y comparaciones.

 

Aquí hacer daño a otros es hacernos daño a nosotros mismos, ya que nada es bueno o malo. Hacemos daño a otros, es inevitable, porque no le damos importancia a lo que ellos sí y viceversa.

Así que podemos equivocarnos. De hecho, nos equivocaremos; he aquí nuestra profecía.

Sí, aquí podemos cometer errores; lo único que no podemos hacer es huir de ellos.

 

Nos encontraremos aquí, en las tierras más allá, donde los espejos están hechos añicos por ley porque quien llega hasta aquí sabe mirar hacia adentro.

Nos encontraremos aquí, en las tierras más allá, donde la sabiduría son los errores vistos desde el otro lado, donde la interdependencia y la reparación son el curso natural de la vida.

 

Sólo necesitamos un coraje infinito para que el murmullo de nuestra mente se aquiete y vuelva a su estado original por un segundo solamente.

 

La empatía nos ayudará a llegar a la puerta sin puerta.

 

Adueñarnos de nuestras acciones y consecuencias nos ayudará a cruzarla.

 

Dejamos la máscara del yo en el umbral, antes de que la puerta desaparezca tras nosotros.

El yo no hacía falta. No hacía falta que protegerlo, ¿lo ves?

 

Vayamos a las tierras más allá de lo correcto y lo incorrecto.

No perderemos ni un minuto.

Sentirás que estás a punto de caer por un precipicio, atrévete: volverás a quien realmente eres.

 

    Más allá de las tierras de las tierras del bien y del mal  © 2026 by Marta Roussel Perla is licensed under Creative Commons Attribution-NonCommercial-NoDerivatives 4.0 International. To view a copy of this license, visit https://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/