De viaje

De viaje:

Ella no era una de esas personas que durmiera siempre mirando a un mismo lado, aunque no se podía decir que no tuviese sus manías: desde luego nunca dormía mirando hacia arriba y siempre repetía –acaso inconscientemente– el mismo ritual: Durante el tiempo que transcurría entre el calor inicial de las sábanas sobre su piel y la profundidad del sueño bajo los ojos, y en algún momento indeterminado e independientemente de cuál hubiera sido su posición original, se sentía a disgusto y se giraba hacia el otro lado. Después, tras un intervalo de tiempo también impreciso, terminaba volviéndose de nuevo. Por último apagaba su mente con cuidado y su respiración iba adquiriendo una cadencia lenta, descansando sobre su pecho.

Y aunque no pudiera estar muy segura, le gustaba pensar que eso hacía que sus días transcurrieran con placidez.

Aunque últimamente estaba de viaje, y eso le provocaba un sentimiento desconcertante, como si sólo fuera la mochila que llevaba a la espalda o, por coincidir más con sus propios pensamientos, como si fuera las hojas que el viento agitaba tras su sombra. No era nada desagradable, ni mucho menos, sólo era una sensación que, hasta el momento, nunca había experimentado. Así que saboreaba sus matices con la fuerza de un nuevo día.

Y aunque no es que tuviera mucha importancia, se estaba atando los cordones de las zapatillas la mañana en que le dio por pensar acerca de otras sensaciones que también estaba viviendo:

En este viaje había conocido a un chico, uno que le resultaba interesante. Él se dedicaba a la clase de cosas que ella había estudiado tan sólo tangencialmente en su época de universitaria, esa clase de cosas que siempre había despertado su interés y que sin embargo se habían estrellado una y otra vez contra su extrema vagancia, siguiendo un curso bastante natural. En cualquier caso, ¿han visto esos programas de noticias con la opción de “¿quiere saber más?” disponible para acceder a más información que aparecía en la película Starship Troopers? Seguramente no, porque era una película muy mala –aunque crítica y divertida–. No importa, pero ella se sentía llena por la posibilidad de saber más. Eso bastaba. Después se puso a pensar que todo aquello de la televisión a la carta era una opción más que plausible para un futuro cercano. Luego regresó a su primer pensamiento: él. O más bien el interés que le despertaba.

Estaba de viaje. Y eso bastaba.

Es decir, el interés. Bastaba.

Estaba de viaje y tendía a acercarse a la gente, quizás con más ímpetu del habitual o, mejor dicho, con más ímpetu que en su país natal. Y le extrañaba lo tajante que era su chico interesante con ella y lo tajante que su chico interesante era con el resto de la gente en general: había que concederle que no resultaba fácil de tratar. Ella, por otra parte, había hecho varios amigos y uno de ellos, llamado Marten, le hablaba al respecto de este chico tan interesante en los siguientes términos:

–Quizás…

Tal vez deberíamos ahorrarnos la conversación. Sólo es preciso recordar que se barajaron diversas opiniones: barreras culturales, diferentes formas de procesamientos empáticos, dejadez… Pero Marten tenía razón:

–Esa clase de personas han decidido tener una clase de relación con los demás que no deseo que compartan conmigo.

Y ella asentía. Porque no veía personas, sino relaciones, y ésa no la entendía nada bien.

“Al menos”, se dijo a sí misma despreocupada, “podré escribir”.

Y recordó que le encantaba escribir en primera persona así que imagínense el texto retorciéndose contra su propia estructura porque empiezo con ello. Como iba diciendo podía escribir, y estaba pensando en escribir una historia como debe ser, pero sólo tenía dos finales. Y dos finales posibles, evidentemente, no hacen una historia, ya me gustaría. Eran además dos finales no felices desde un punto de vista comercial, supongo, pero que a mí me resultaban felicísimos y muy apropiados. Sí que acababan –superficialmente– mal, pero a través de ellos podrán ustedes hacerse una pequeña idea de qué estaba ocurriendo en esa relación que apenas había nacido, y por qué no era ni mucho menos malo que acabara más o menos en ese punto, como un chispazo, como suele decirse, o tal vez ni eso. Claro que podía errar en mis percepciones pero es un riesgo el de la subjetividad con el cual corremos o bien uno renuncia a su humanidad.

Les estoy tomando el pelo: la subjetividad no es ningún riesgo, claro. Es sólo una palabra. Y perdónenme, que ustedes querrán los finales, quizás para hacerse cargo del principio y puede que para compartir parte de mi viaje.

Antes de nada me gustaría recordarles que estos posibles finales para mi historia no eran la realidad, sino tan sólo un espejo a través del cual contemplar ciertos aspectos de la misma que, por permanecer impensados si no quedaban grabados en la prosa, a mí –que soy escritora y no muy despierta, más bien soñadora– posiblemente me hubieran pasado desapercibidos:

Final número uno, algo que un personaje trasunto de mí misma le hubiese dicho al tipo interesante:

–En mis relaciones yo no tengo que perseguir a nadie. No creo en las victorias ni nada remotamente relacionado con ellas. Si te sientes libre de hacer lo que quieres y quieres compartir tu tiempo conmigo, entonces yo aceptaré. Pero no voy a entrar en una mente si tengo un muro delante por lo demás inexpresivo. Necesito una puerta, joder, una puerta bien grande, tan grande que no haya nada más que una puerta. Tan grande que ni siquiera haya una puta puerta ahí delante. Las cosas son muy fáciles y perseguir a alguien es difícil y crea poder. Y yo no quiero el poder para nada, la verdad. Y menos en mis relaciones, vamos. Así que adiós.

No crean ustedes que yo tenía necesidad alguna de decirle nada de esto al pobre chico que, evidentemente, me hubiese mandado a la mierda ante una locura semejante. Se trata más bien de mi postura expuesta, no extensible a nadie más aparte de mí misma, así que, aunque sea filosóficamente, este final hace aguas. Y siento que todo esto sea un relato que, por parcial, pueda resultar insatisfactorio, pero el espacio me limita bastante… En cualquier caso, ahí va el final número dos, quizás más activo por una parte y, por la otra, más esclarecedor acerca de cómo le veía yo:

–No es que te quiera –no le conocía, ¿cómo iba a poder quererle?, aunque había cierta predisposición hacia él, obviamente, pero en fin, es un relato y puede ser todo lo ficcional que yo desee–, solamente admiro ciertas cosas que haces, igual que hago con el resto de mis amigos o incluso con desconocidos. Espero que no te parezca muy raro que una desconocida…

–Si eso es una declaración es estúpido –sí, así me lo imaginaba, no es que fuera encantador, y alguna cosa parecida le había oído ya decirle a otras personas.

Y justo ahora se me está ocurriendo el esbozo de un tercer final, más completito, a ver qué opinan:

–Quiero salir contigo –esto lo dice él en un tono imperativo y tajante que deja bastante claro que no ha contado con interlocutor alguno, es un poco loco e increíble, pero lo mismo: es un dibujo del carácter más que una creencia asentada en nada serio.

–Quiero salir con alguien que me lo pide, no con alguien que me lo exige. Yo qué sé… tengo que ser sincera conmigo misma y con los demás –el caso es que odio las reglas, me gusta más la sensatez. Además tengo un problema con los moralistas, como digo, sólo puedo darme filosofía a mí misma. Bueno la historia seguiría así:

Curiosamente él ensayó una risa que resonaba con el eco de la bondad.

Espera, no, que eso es el inicio de un bucle…

Yo me callé y me fui. Su bondad duraría unos segundos en mi ingenuidad, y claro que podía embelesarme si yo hubiese querido ignorar sus actos y su voz. Pero es que sus palabras se parecían más a la realidad.

Sé que esto son sólo apuntes, esbozos para una historia, pero, ¿qué principio podría tener? ¿Cuando llegué aquí, cuando conocí al tipo interesante tal vez? ¿Empezó con una botella de vino? ¿Empezó cuando decidí viajar? ¿Empezó con una decepción que me dio alas? ¿Empezó cuando mi madre me enseñó a compartirlo absolutamente todo y a ayudar en las tareas de casa? ¿Empezó cuando nací?

Y con respecto al final… Ni siquiera me importa ya lo que le pase al chico interesante. ¿Debería hacer algo? Es decir, si le veo le despediré porque es lo que hago con todo el mundo cuando sé que voy a dejar de ver a alguien pero… ¿Sería ése el punto y final de esta historia? Si fuera así, yo no lo entendería. Mi historia continúa adelante, por otro camino, sí. Pero continúa.

Sin ir más lejos, ya he aprendido algo hoy, ¿no? ¿Para qué iba yo a arrastrarme por nadie?

Prefería proseguir con mi viaje.

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Círculos

Círculos:

            No soy mis manos en movimiento, no soy mis pensamientos acerca de mis manos en movimiento, no soy nada que esté dentro o afuera, no soy los dibujos que imagino al cerrar los ojos por la noche: conceptos inefables o no que se suceden uno tras otro ante mí, sin cesar, como candidatos de un concurso. Desde luego no soy mis ojos, ni siquiera mi visión. No soy las cosas que veo ni las que imagino tampoco. No soy el concurso al que acuden mis pensamientos ansiosos por ser elegidos, no soy la sensación que esto me provoca, ni el desconcierto que ustedes pueden sentir. No soy las ideas de sujeto ni de objeto, de realidad o de no realidad, no soy el relato de todo esto ni la negación de este relato, ni el hecho de que ustedes puedan estar leyéndolo. No soy este significado ni ese significado, ni la ausencia de cuanto puede haber recortándose contra las opciones. Por no ser, no soy ni la red que hace posible incluso estas palabras y su supuesto viaje. No soy mis sentimientos ni mi lugar. No soy la forma “no soy”. No soy la forma “no es”. Pero tampoco es un tipo de vida, no es una forma de pensar, no es alegría ni tristeza, desde luego no es bondad ni maldad –ni el impacto que esto pueda suponer–. No es una convicción ni un dogma, ni la más abierta de las mentes siquiera. No es el antes ni el después, no es nada que nos haga sentir conectados, no es la trampa ni el círculo que la trampa dibuja. No es la vida ni la muerte.

No es este relato:

Nadie recuerda las palabras, estaba escrito en un idioma anterior a las palabras. Era un libro que hacía feliz por siempre a quien lo leía (falla completamente, automáticamente)).

Es para que veas la estructura de fallo, la sientas, y encuentres el problema.

Alguien al otro lado del relato dijo: no soy quien puedas imaginar independientemente dl pto n l q me conozcas, porque voy al baño como cualquiera y, además, cometo errores –darles la vuelta es irrelevante–.

No es la persona ni la no persona. No es sagrado ni sacrílego. No es mundano. No es nada de lo que pueda pasar por la mente, no es ni la mente. No es la grabación ni el registro de los acontecimientos, no es una pantalla de cine ni un diálogo. No es el viento, ni el agua, ni el fuego, ni la hierba, ni el amor. No es el sonido ni es el silencio. No es la concentración ni la dispersión. No es la valentía ni el miedo. No es la perfección ni la imperfección, ni las historias ni los mitos. No es sentarse ni estar de pie.

Tampoco es jugar con ideas de absurdo:

–Tengo una gilipollez debajo de la lengua.

–¿Una qué?

–Una herida, sólo quería prepararle una entrada.

–Tienes un humor muy raro, ¿sabes?

–Soy un tipo elegante.

No es este diálogo y su relato ni las manos ni la mente ni la personalidad, ni lo que crean que se quiere decir.

No es el cambio ni la permanencia, no es la ganancia ni la pérdida, ni las sensaciones que nacen con todo lo expuesto. No es la tenencia ni la renuncia, no es el respeto ni el insulto, aunque difícilmente el odio sea un camino apropiado, no es la consideración que se pueda tener por ese camino, pues también ese camino no es. No es el perdón ni la indulgencia ni tampoco un estricto código. No es la risa ni el llanto. No es ni tiempo ni no tiempo, ni los dos a la vez. Si lo intento teñir no toma tono alguno. No es la verdad ni la mentira. No es ningún opuesto, por eso es todo lo que no es. No tiene ninguna forma, ni forma de fuente, porque es la fuente de todas las formas. No son las expectativas ni las no expectativas que ustedes o yo podamos tener. Pero esto, sin embargo, es un personaje infinito y perdido.

Muy bien construido.

Que tampoco es.

Sólo hay una paradoja jugando entre las letras.

Así que no sean ustedes tan incautos como para volver a empezar de nuevo.

…

¿Saben?, escuché una vez que es difícil buscar una puerta bajo la puerta (cuando no hay espacio alguno sobre el que levantar muros ni nadie que pueda decirse constructor).

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