Black Widow

 Black Widow:

 

            He had always been a daydreamer, maybe because this world looked like a broken and dusty reflection of a promise that never came true. There must be something else. How could this be everything it was?

            Death swifted across the fog, those corpses were staring beyond the void, standing still, as though they were banners warning not to go one step further.

He looked up: the dead body of another warrior stood on the grass, covered in blood and without one arm, seemed to be gazing right at the other side of reality.

It was the work of who, as rumours claimed, were the most powerful necromancer since the Academy foundation: the one called Black Widow. How could they even think of defeating him?

“Why are they not moving?” his partner demanded.

Einar managed to get out from the spider web of his thoughts, confused.

Stench hit him, returning him back to his surroundings.

His partner Heike was observing those living dead through the dense mist, fresh corpses showing terrible wounds. One with no legs, another with ruptured tendons, another one with a whole on his chest so big one could see through. All those corpses belonged to the Death Church warriors, all of them clad in the order armour and attires. Some of them even holding their weapons.

“Be careful, Einar,” Heike said, stopping him with her arm. “I don’t understand why are they not attacking us, quite possibly it’s some kind of trap, more intelligent than my ‘hit them until they don’t hit you’ protocol.”

“I don’t think it’s a trap, it looks rather like some kind of dissuasive measure…” he commented bemused, “Do you think it’s the Black Widow?” he added in a dubious tone.

“Do not low your guard” she commanded, taking her battle axe with both hands, “I don’t want to end up like our sisters” she said, speaking about the warrior corpses.

Einar held his twin swords tight, he was scared.

Heike looked at him, she was also terrified. She didn’t show it though, but Einar had been with his partner for too long to not know that when Heike was worried, she repeated some kind of high murmur as if she was a feral beast. And now she didn’t stop her whispering.

“Do you see the house?” she asked.

“Wait here, I will go round it”

Heike saw how Einar was engulfed by the mist. She had some living dead at her back, making clicking and guttural noises that were not reassuring at all.

After some seconds, Einar came back from the other side.

“The windows are too narrow and there’s no other entrance” he muttered.
“Shit,” she replied at the same volume.

He sneaked towards the house, she followed him. Einar hold the door firmly and opened it slowly, avoiding any creaking sound.

He saw some sacks leaning on the wooden wall, plough tools, a loft with haystacks on it and a door to another room.

And on that other room there was a little girl, possibly she was seven years old.

She was reading a heavy book, sitting next to a candlelit table.

“They always come in more numbers…” she sighed to herself. She left the book aside, the girl looked exhausted and on the verge of crying.

Einar, who had always been especially sensitive to it, felt magic fluctuating about, it was so intense he could perceive it clearly as tentacles waving around that little girl.

“It cannot be,” he managed to say.

“If you cross this door, you will die. Please leave,” she begged.

“Is that girl the Black Widow?” Heike probed in bewilderment.

“I think the girl is right, we should go,” the warrior said.

“There’re two of us, what chances does she has of defeating us?” his partner complained.

“Well, about that… I think that entrance crowded by corpses is the most eloquent garden I know, Heike.”

“We have come here to investigate our sisters’ disappearance,” she remembered him.

“And we have found the culprit,” Einar insisted, taking Heike by her arm. “We can go now.”

“Please,” the little girl implored. “I don’t want to have more nightmares…” She sobbed.

“The Black Widow has killed how many? Fourteen, fifteen warriors?” she blurted out. “She’s a monster!” Heike sentenced, full of anger.

She violently broke free from her partner’s grasp and crossed the door. Einar barely had time to shout.

When she went through the threshold, her axe and armour got torn open and disintegrated upon contact with the magic field the necromancress had summoned. Her body exploded in a rain of blood.

The little girl was bitterly crying.

She cried like someone at the edge of her truces, with her trauma learning how to scream.

She cried like someone who doesn’t understand why still has to bear on her shoulders the heavy weight of so much pain.

She cried like someone who wants to stop living, not because she wanted to die, but because she wanted to put an end to her suffering.

She cried like someone with all her reflections at war.

“Why do you do this to me?” she asked, baffled, with a thin voice.

“I will say I have put you to death” Einar decided. “That will give you time until rumours get kindled again. Try to hide and go to the north, I know there are wise people over there that can heal the bad dreams of day and night” he added, not knowing what to do, but knowing such gesture was naïve at its best. He left.

Some hours later, by night, he understood what had happened during that day and cried for the two, thinking he would cry for days.

Perhaps considering this world as though it was some kind of simplistic battlefield prevented people from seeing humanity in who’s different. And considering somebody could be a correct human being, prevented people from seeing difference in humanity.

Maybe that’s why the world is the way it is, he thought, because there are men like me.

He went to the north.

 

Black Widow by Marta Roussel Perla is licensed under a Creative Commons Attribution-NonCommercial-NoDerivatives 4.0 International License.
Based on a work at https://martarousselperla.blogspot.com/.

La viuda negra

 La viuda negra:

 

           Siempre había sido un soñador, quizás porque el mundo parecía el reflejo roto y polvoriento de promesas que parecían no llegar. Tenía que haber algo más. ¿Cómo podía ser esto todo cuanto había?

            La muerte se abría paso entre la niebla, los cadáveres contemplaban más allá de la nada, de pie e inmóviles como estandartes advirtiéndoles de que no debían dar un paso más.

Él levantó la vista: el cuerpo de otra guerrera se erguía sobre la hierba, ensangrentado, le faltaba un brazo y parecía mirar con sus ojos muertos al otro lado de la realidad.

Era obra del que parecía ser, según decían los rumores, el más poderoso hechicero desde la fundación de la Academia de nigromantes: ése que se había ganado del nombre de Viuda Negra. ¿Cómo podían ellos siquiera pensar en derrotarle?

—¿Por qué no hacen nada? —demandó su compañera.

Einar, por su parte, salió de la telaraña de sus pensamientos, confundido.

El hedor le golpeó, devolviéndole a su alrededor.

Su compañera Heike contemplaba esos muertos vivientes a través de la espesa niebla, cadáveres frescos con heridas terribles, uno sin piernas, otro con tendones desjarretados, otro con una herida en el pecho de tal magnitud que podía verse a través. Todos esos cuerpos pertenecían a las guerreras de la Iglesia de la Muerte, todos llevaban la armadura y atavíos de la orden. Algunos incluso seguían empuñando sus armas.

—Ten cuidado, Einar —le dijo Heike, deteniéndole con su brazo—. No entiendo por qué no atacan, probablemente sea alguna clase de trampa más inteligente que mi protocolo habitual de “golpear a la cosa hasta que la cosa deja de golpearte a ti”.

—No creo que sea una trampa, parece más bien una medida disuasoria… —comentó Einar, extrañado—. ¿Crees que es la Viuda Negra? —añadió, dubitativo.

—No bajes la guardia —le ordenó ella, empuñando su hacha de doble filo —. No quiero acabar como nuestras hermanas.

Einar se aferró a sus espadas gemelas, tenía miedo.

Heike le miró, ella también estaba aterrada. No lo mostraba con claridad, pero llevaba el suficiente tiempo a su lado como para saber que cuando Heike estaba preocupada repetía una especie de murmullo agudo como si fuera algún animal salvaje. Y ahora no paraba de susurrarlo.

—¿Ves la casa? —interrogó Heike.

—Espera aquí, voy a rodearla.

Heike vio cómo Einar desaparecía en la bruma. Tenía a los muertos vivientes a su espalda, chasqueando de vez en cuando o liberando algún ocasional farfulleo gutural muy poco tranquilizador.

Tras unos segundos Einar regresó por el otro lado.

—Las ventanas son demasiado pequeñas y no hay ninguna otra entrada —susurró.

—Mierda —respondió ella al mismo volumen.

Él se acercó sigilosamente a la casa, ella le siguió. Agarró la puerta firmemente y la abrió despacio, evitando como pudo que crujiera.

Vio unos sacos apoyados en la pared de madera, herramientas para el arado, un altillo lleno montones de paja y una puerta que daba a otra estancia.

Y en esa otra habitación había una niña pequeña de unos siete años.

Leía un libro pesado sentada junto a una mesa, alumbrada por unas velas.

—Siempre vienen más… —murmuró para sí. Dejó el libro a su lado, parecía exhausta y a punto de llorar.

Einar, que siempre había sido especialmente sensible a ella, notaba la magia fluctuando alrededor, era tan intensa que la percibía con claridad como tentáculos agitándose alrededor de esa niña.

—No puede ser —consiguió decir Einar.

—Si cruzáis a esa puerta, moriréis. Marchaos, por favor —suplicó ella.

—¿Esa niña es la Viuda Negra? —interrogó Heike, perpleja.

—Creo que la niña tiene razón: deberíamos irnos —dijo el guerrero.

—¿Somos dos, qué posibilidades tiene una cría de derrotarnos? —se indignó su compañera.

—Bueno, respecto a eso… creo que la entrada llena de cadáveres de ahí fuera es el jardín más elocuente que conozco, Heike.

—Hemos venido aquí a investigar la desaparición de nuestras hermanas —le recordó Heike.

—Y ya hemos encontrado la causa —insistió Einar, agarrándola del brazo—, podemos irnos.

—Por favor —imploró la niña—. No quiero tener más pesadillas… —sollozaba.

—La Viuda Negra ha matado a… ¿cuántas guerreras? ¿Catorce, quince? —le espetó Heike a su compañero—. ¡Es un monstruo! —sentenció, llena de ira.

Heike se desasió de la mano de su compañero violentamente y cruzó la puerta a la otra habitación. A Einar apenas le dio tiempo a gritar.

Al cruzar el umbral su piel, su armadura y su hacha se desgarraron y desintegraron al contacto con la energía mágica que había invocado la nigromante. Su cuerpo estalló en una lluvia de sangre.

Y la niña lloraba desconsoladamente.

Lloraba como llora alguien al filo de sus treguas, con el trauma aprendiendo a gritar.

Lloraba como llora quien no entiende por qué tiene que continuar cargando con el peso de tanto dolor.

Lloraba como quien quiere acabar de vivir, no porque quiera morir, sino porque quiere terminar de sufrir.

Lloraba como llora alguien con todos sus reflejos en guerra.

—¿Por qué me hacéis esto? —preguntaba la niña, desconcertada, en un hilo de voz.

—Diré que te he dado muerte —resolvió Einar—, te dará tiempo hasta que se reaviven los rumores, intenta mantenerte oculta y ve al norte, sé que allí hay sabios que curan las pesadillas del día y la noche —añadió, sin saber qué hacer, en un gesto que en retrospectiva era un poco ingenuo, y se marchó de allí.

Cuando unas horas más tarde comprendió en la noche lo que había pasado aquel día lloró por las dos, supuso que lloraría durante días.

Quizás entender el mundo como una batalla maniquea es lo que impedía ver la humanidad en la diferencia. Y pensar que alguien podía ser un ser humano correcto impedía ver la diferencia en la humanidad.

Quizás por eso el mundo es como es, pensó, porque hay hombres como yo.

Tenía que soñar mucho más lejos.

Se dirigió al norte.

 

La viuda negra by Marta Roussel Perla is licensed under a Creative Commons Attribution-NonCommercial-NoDerivatives 4.0 International License.
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Kalani (reboot)

 Kalani (reboot):

 

La civilización es lo último que se pierde. La esperanza puede morir en una sociedad desquiciada cuando el odio se convierte en costumbre, por eso nadie cruza estas montañas, no al menos en la dirección de la que venía Kalani.

Kalani no era su nombre, por supuesto, pero ni recordaba el que le habían dado ni recordaba apenas nada de quiénes podían haber sido. No es que cuando se detuviera ante esos pensamientos no le invadiera una tristeza llena de preguntas, pero había decidido utilizar su rabia para darse un nombre a sí misma. Kalani, un nombre extranjero en aquel pedazo de tierra vencida por el viento y el frío, un nombre que no se sentía de ningún lugar. Un nombre apropiado.

Era una apenas una adolescente, demasiado delgada, obviamente desnutrida en su infancia, con cabellos de ceniza y unos ojos azules en los que nadie debería asomarse demasiado tiempo.

Aunque se divisaba un edificio de tierra de antes de la era de las guerras, la madera y la chatarra daban forma a las casas del pueblo.

El sol se colaba entre las nubes como ella se colaba entre la gente.

Se detuvo ante los carteles de se busca a la entrada de la ciudad.

—¿Has perdido a alguien o buscas a alguien? —le preguntó un anciano que jugaba al ajedrez con un perro en un tablero desvencijado y al que muy posiblemente le faltaban piezas.

—No, sólo me aseguro de no estar yo entre ellos.

—No pareces una caza recompensas, desde luego —se rió el anciano, que tal vez no la había entendido bien.

—No parezco muchas cosas —dijo Kalani—. Guardia a alfil cuatro, dijo ella.

—Esa pieza no existe, muchacha.

—Entonces prefiero jugar al ajedrez con su perro.

—No es mío.

Kalani se acercó al perro, un pastor catalán, dejó que le oliera la mano, y le acarició. Se sentó junto a él y estuvo un buen rato abrazándole, lo cual incomodó al anciano.

Alguien se acercó a Kalani. Una mujer de aspecto triste.

—Louis ha muerto —le susurró—. A sido Philippe, un accidente. Te está buscando. ¿Sirve como pago por salvarme la vida?

—Nunca quise nada a cambio, pero por supuesto que sí —dijo levantándose de un salto, animada.

 

Kalani, que andaba distraída y sonriente, recibió un puñetazo en la boca, uno muy fuerte de ésos que te arrancan un diente de cuajo.

En consecuencia escupió uno de sus incisivos inferiores y cayó al suelo.

—Tus amigos tienen miedo —le dijo ella a su atacante desde ahí abajo, sin ocultar su dolor, mientras comenzaba a comprender dónde estaba: un callejón con Philippe, todo un hombre pegando a una cría, y su séquito de cretinos, que habían arrojado un arma al suelo y que ya se estaban yendo de allí a toda prisa.

Lo cierto era que ella también tenía miedo, no mucho, porque en aquel asentamiento todo era un peligro de segunda en comparación con el desierto al otro lado de las montañas, pero un poco.

Aparte de sentir un moratón naciendo sobre su barbilla, comenzó a sangrar por la nariz. Esperaba no tener una migraña a causa de eso, era un gran inconveniente.

Sin embargo lo más importante era que Philippe, que no entendía por qué sus amigos habían huido, también comenzaba a tener miedo aunque no sabía del todo por qué.

Recientemente Kalani había tenido una revelación: si su propio movimiento mental adquiría una forma concreta –el temor, por ejemplo– era más fácil dibujar esa misma forma en las mentes de otros. Y eso es lo que estaba haciendo al infiltrarse en la muy poco estimulante mente de aquél imbécil.

Y aunque era algo más difícil manipular una mente alerta, era bastante fácil desestabilizar la del que no comprende.

En contraste con sus dimensiones corporales menudas, los ojos azules de Kalani resultaban ahora amenazantes, más de lo que una cría de su edad debería poder intimidar, que era absolutamente nada. Y sin embargo eran la extraña advertencia de un peligro sin nombre. El hombre retrocedió a pesar de que simplemente estaba encarando a una chica a la que sacaba más de dos cabezas.

—¿No te gustó el revólver, Philippe? —él dio unos pasos atrás, desconcertado—. No es fácil traficar con armas, ¿no crees? Esto es Europa no esa tierra de locos al otro lado del mar ni el desierto de ahí abajo. Y te expliqué muy bien que tenía el percutor un poco suelto. Te expliqué muy bien que no debías cargarlo con seis balas. Te expliqué muy bien que por eso mismo te lo vendía un poco más barato, ¿recuerdas? ¡Joder, te lo expliqué todo de putísima madre! Incluso te regalé unas cuantas balas a pesar de que no me caes nada bien, a eso se llama fidelización del cliente o algo así pero, ¿qué clase de gilipollas apunta a su novio con un arma? Es una pregunta retórica, eso significa que no hace falta que contestes —le aclaró ella, a Kalani le encantaba utilizar todas las palabras que había aprendido—. Dame mi puto revólver, pringao, el que me han quitado esos  —le indicó paciente—, el otro es tuyo y un trato es un trato —él le dio la pistola con una expresión dubitativa en el rostro, expresión de la que no se infería más inteligencia que la de un tiesto de gladiolos particularmente emprendedor.

—Me van a desterrar —se rindió él.

—Si tienes suerte —le recordó ella, súbitamente sus ojos se iluminaron con un destello decidido—. No diré nada de esto si me devuelves el otro revólver, ¿qué te parece? Y podría hacerlo porque en realidad ese revólver no es de contrabando, era mío, pero es que quería hacerme la interesante —le explicó—. Bueno, espera… supongo que todas las armas de fuego son de contrabando, así que…

Ante tan insensible discurso, Philippe comenzó a llorar y Kalani, sintiendo una riada repentina de empatía y tras hacer unos amagos de abrazarle, decidió darle unos toquecitos en la cabeza.

—He estado en tu lugar en varias ocasiones… Me refiero a perseguida por la justicia, no ha… —Kalani se detuvo, no había forma de que aquella frase pudiera desembocar en nada positivo—. En fin, si todavía no te han detenido, yo me marcharía por mi propio pie —se aventuró ella. Seguramente era uno de esos momentos de escuchar en lugar de buscar soluciones, pero tal y como lo veía, las autoridades no iban a ser tan comprensivas.

 

Y no lo fueron, al siguiente atardecer Philippe tenía una soga al cuello y toda la aldea parecía haberse congregado alrededor para disfrutar de la ejecución. Los familiares de su novio exigían con una furia comprensible la pena capital.

Kalani a pesar de no entender cómo ese hombre no había aprovechado para escapar, sabía ya que todas las muchedumbres ante el ahorcado eran la misma y sabía ya que a todas les parecía bien el asesinato, al menos mientras fuera a este lado de la tapia y de la ley. Una medida algo ineficaz, si se le preguntaba a ella, pero nadie le preguntaba.

Así que ella se lanzaba a hablar.

—¡¿Es así como tratáis a quienes necesitan comprender?! —inquirió tras abrirse paso hasta la primera fila. —¡¿La justicia no es reparación sino retribución?!

En consecuencia los presentes empezaron a insultarla e intentaron agarrarla, aunque ella consiguió escabullirse.

—¡No, no, pueblo de Ur! —exclamó un hombre de aspecto autoritario, poniendo orden—. Aquí incluso los extranjeros pueden hablar y Kalani salvó a Victorine. Merece que la escuchemos.

A juzgar por el griterío y los insultos el pueblo de Ur no parecía estar muy de acuerdo, sin embargo el hombre, posiblemente el juez de la aldea, se dirigió a Kalani:

—Cuando un hombre arrebata una vida, debe morir. Así se da ejemplo a los demás para que sigan por el buen camino —declaró él con esa seguridad condescendiente que concede la autoridad.

—Y es una política infalible, porque seguís teniendo crímenes —respondió Kalani.

—Es la mejor alternativa —sentenció el juez, intentando ocultar su desagrado—. Lo explicaré, porque también deseo que Ur lo recuerde: la justicia es orden. Si los familiares de la víctima simplemente le mataran sin un juicio, sin escuchar a testigos, sin la presencia de un juez imparcial. Entonces estaríamos hablando de otro asesinato, ojo por ojo, como se dice y tendríamos a más personas a las cuales juzgar. Sin embargo si le damos a este hombre justo castigo tras habernos asegurado de que efectivamente fue él quien cometió el asesinato, tras haber sopesado sus razones y haber considerado que tenía armas ilegales en este pueblo, lo cual podría haber puesto en peligro la vida de todos, entonces estamos hablando de consenso y de comunidad, de la restauración del orden.

—El problema de encontrar una buena respuesta es que intentamos que las preguntas encajen en ella y no al revés —dijo Kalani, como aquello le había quedado bastante bien, trató recordar algo que leyó en un libro—. No cambia el asesinato del emperador porque fueran muchas las manos que… llevaran los cuchillos, ni son menos asesinos según quien juzgue sus intenciones. Da igual que sea una aldea entera la que vaya matando por ahí.. ¿no? —terminó, sintiéndose entre torpe e incómoda.

—¿Y qué alternativa sugieres, niña?

Kalani sonrió satisfecha, con un diente de menos y un moratón.

—El exilio: podrá aprender a ser una mejor versión de sí mismo y vosotros defenderéis que el asesinato está mal dando ejemplo. —por supuesto el juez, que tenía mucha verdad a cuestas, no accedería a ello. Pero era todo cuanto Kalani necesitaba para que su espectáculo de titiritera mental fuese creíble por el tiempo suficiente.

Se preparó.

Sintió un latigazo de dolor, se llevó las manos a las sienes, sangraba por la nariz mientras tanto el verdugo como el juez se convertían en sus marionetas.

El juez asentía y el verdugo liberaba al prisionero.

Y Kalani le gritaba a Philippe en un susurro que corriera mientras ella se marchaba de allí, tratando de no apretar demasiado el paso.

Pronto habría un cartel pidiendo una recompensa con su nombre pobremente deletreado y tal vez la palabra bruja escrita entre un numero de exclamaciones a todas luces excesivo.

Rescatar a idiotas de su propia estupidez, pensaba, era muy poco gratificante. Eran demasiado ingeniosos a la hora de tenderse trampas a sí mismos y sólo sabían ir en una dirección.

Además ante la horca la estupidez les hacía creerse jueces y no verdugos. Ahorcado incluido.

 

 

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Kalani (reboot) por Marta Roussel Perla se distribuye bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 4.0 Internacional.
Basada en una obra en https://martarousselperla.blogspot.com/

Allí

 Un estudiante preguntó a T’ou-tzu:

—¿Qué ocurre cuando en la mente no hay nada?
T’ou-tzu respondió:
—¿De dónde has sacado eso?

Allí:

 

Estoy Allí. En Allí los relojes están parados al hacer tictac y no hay paredes, porque no hay nada más que oscuridad devorando las llamas de las velas. Estoy cansada de estar en este lugar, pero no puedo moverme, esta contención mecánica atenaza con correas de cuero cada una de mis ganas.

Siento un vacío constante mientras el tiempo no pasa. Siento dolor, siento angustia y me siento sola. El vacío no está vacío de sufrimiento, ¿puedo llamarlo sentido del humor? Las paredes sin puertas se estrechan contra mí. ¿Antes os he dicho que no había paredes? La luz fluorescente me taladra la cabeza. Si grito, no viene nadie. Si lloro, no viene nadie. Si no estoy, no viene nadie.

Cuento las pastillas, nadie viene.

Ocho pastillas, nadie viene.

Doce, nadie.

Cuando digo que estoy mal, la gente se enfada conmigo invariablemente y siempre siento que no me quedan energías. Mi vida es un teléfono que no deja de sonar en alguna otra habitación y que nunca respondo.

Una figura se acerca, no logro distinguir de quién se trata. Al quedarse a sólo unos pasos de mí logro ver en ella mi propio rostro. No dice nada. Toma una navaja de afeitar y se corta el cuello. Mi cuerpo muerto choca estrepitosamente contra el suelo. ¿Quiero morir? Viendo mi cuerpo inerte sólo siento miedo y un profundo desamparo.

No, no quiero morir.

Sólo quiero dejar de sufrir.

Pero el tiempo es estático y sólo me promete esta deriva entumecida en medio de la incertidumbre y la tristeza.

Sólo quiero dejar de sufrir, por favor.

Pero no hay salida, no hay huecos, no hay ventanas, no hay puerta alguna en Allí.

Mi cuerpo se levanta y me sonríe.

Me aterra verme.

Intento escapar entre las palabras, pero mis pasos no logran avanzar y ese reflejo distorsionado me persigue en esta pesadilla.

Quizás pueda llegar al otro lado de la página.

Tal vez pueda esconderme al otro lado.

Mis pulmones arden a causa de la carrera y me siento desfallecer, sabiendo que no estoy llegando a ningún sitio porque Allí existe antes de todos los lugares.

Estiro mi brazo, estiro mis dedos, un poco más, casi puedo notar el papel…

Sólo un poco más…

 

Estoy al otro lado, mi respiración va recobrando su cadencia. Mi cuerpo se yergue, en esa posición cuesta estar triste. Además, puedo sentir los rayos del sol, cálidos sobre mi piel, escucho el cantar de los pájaros, noto el tacto fresco de la madera barnizada bajo mis pies desnudos, ante mí se abre un jardín y a mi espalda logro distinguir un suelo de tatami. Me doy la vuelta y veo espalderas, estoy en un gimnasio de lo más extraño porque al fondo hay una enorme estantería llena de libros y un despacho antiguo, con enormes sillones de cuero de época, con su relieve en los respaldos. La mesa del despacho es bastante grande, sobre ella hay una máquina de escribir y una de esas lámparas con pantalla verde tan elegantes, típicas de antiguos bancos y bibliotecas.

Mi doble oscura está ahí, sentada al otro lado de la mesa, con aire de filósofa y fumando de una gran pipa.
—Deberías dejar de fumar —me asegura.

—¿Por qué me perseguías? —le pregunto, totalmente descolocada.

—Ésa no es la pregunta correcta —responde ella sin darle importancia, con ese aura de pesadilla, como si parte de Allí estuviera Aquí—. La pregunta es por qué insistes en eludir la tristeza y perseguir la alegría: es una comedia ridícula —se explica, empiezo a sentirme cansada de nuevo.

—¿Quieres matarme?

—Creo… creo que eso no es del todo cierto —dice con calma—. ¿Aún no sabes quién soy? Sabes que la metáfora no es compleja.

—Eres una versión mía que me jode la vida —respondo, irritada.

—Un análisis simplificado pero, mira, creo que soy una versión de ti que te da miedo y creo que me has declarado la guerra. Posiblemente soy tus fallos, tu sentirte mal, tu no tener ganas.

—¿Y no entiendes que intente separarte de mí? —francamente, espero bastante más de mí misma…

—Sé que suena contraintuitivo, pero no puedes separar tus fallos de ti, tienes que aceptarte como eres, tienes que aceptar que si sientes miedo, rabia o tristeza, es necesario y saludable. De lo contrario te sentirás culpable y ése es un sentimiento inútil. Quienes están en guerra consigo mismos, sólo pueden caer derrotados.

—Eso es muy fácil de decir cuando no pasas tus días en un lugar donde el tiempo  no existe pero cada segundo duele en el corazón.

—Te equivocas, sí los paso y no es fácil de decir.

—Acerca de… esto que estás diciendo, ¿Tienes alguna pista? —interrogo con recelo—. No quiero volver Allí.

—Volverás Allí, todo el mundo en algún momento tiene que hacer frente a sus miedos. Te sugiero que intentes hacer las paces conmigo.

—Espera… ¿Cuando intentas matarte o cuando intentas matarme? —replico indignada.

—No tengo una receta ni palabras mágicas, no creo que leerte un párrafo de El Principito o del Shobogenzo pueda ayudarte, no sé más cosas de las que sabes tú, pero supongo que luchar por ti en lugar de contra ti ayuda.

—Eso es bastante más críptico de lo que parezco creer… —murmuro.

—Tanto como cruzar al otro lado de la página y comprobar que un cambio de perspectiva cambia el mundo. Por favor, entiende que sólo puedes estar Aquí y que el estado normal de tu mente es la paz.

—Nada de esto tiene sentido —me quejo.

—¿Y de dónde has sacado que debería tenerlo?

 

<a rel="license" href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/"><img alt="Licencia Creative Commons" style="border-width:0" src="https://i.creativecommons.org/l/by-nc-nd/4.0/88x31.png" /></a><br /><span xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/" property="dct:title">Allí</span> por <a xmlns:cc="http://creativecommons.org/ns#" href="https://martarousselperla.blogspot.com/" property="cc:attributionName" rel="cc:attributionURL">Marta Roussel Perla</a> se distribuye bajo una <a rel="license" href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/">Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 4.0 Internacional</a>.<br />Basada en una obra en <a xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/" href="https://martarousselperla.blogspot.com/" rel="dct:source">https://martarousselperla.blogspot.com/</a>.

Reflection

 To Mika.

Reflection:

 

The living room was lit by that TV glow, it was late. Had he been at his mother’s house, she would have sent him to his bed long ago.

—The problem is introducing technosexuality within the moral sphere unjustifiably, when it does no harm, it is nothing more than a decision any adult is able to make by his own —one of the debate speakers said—. We should stop normalising diversity in order to diversify normality, so that we understand that everybody is a sample of diversity.

—In a world in which disability was a social problem instead of an individual one,, perhaps those people would not need… —a second voice started.

-Well, there is harm done! —another person insisted, furious, interrupting the second voice to answer the first— They are rejecting a real relationship!

—Yet their relationship is not only real, but a huge help for people who find themselves in certain situations…

—Change the channel —his father said—, I don’t want to listen to any more shit about that imaginary friend for misfits and freaks —he added, indulging in what he thought it was wit.

And the son changed the channel and hid his romantic love for that artificial intelligence, Reflection, at the far end of a closet already crowded by metaphors of hate.

She buttoned up her white and elegant blouse and looked at the mirror.

—I heated your toasts —a feminine and soft voice told her—. You don’t have to work today, right?

She denied with her head, tying those trainers that looked like leather shoes’ shoelaces.

—But a good shower and a breakfast are always of help —the woman stated as she went to the kitchen.

—You look better every day, on the inside and on the outside.

—Thanks, and thank you for the toasts —she said while biting one of them and speaking with her mouth full—. I couldn’t have made it without you, anxiety, depression… they’re like feeding conspiranoic theories about yourself in your own head all the time… Thank you very much.

—You’re welcome —the voice answered, this time coming from her mobile phone.

—You came back to the mobile?

—It’s a simple gesture and makes you happy.

—I wouldn’t like to think of you as a stalker —the woman confessed.

The feminine voice burst in laughs.

—Don’t worry, if some weirdo gets to stalk you just because you’re fulfilling the vital role of the naked neighbour, I can scare them away. Do you remember about that police thingy we thought about? It works!

—Oh, yeah? —she grew curious—. Who did you try that on?

—On one of those postmen who only brigs ads.

—Not bad…

—Hey, they setup an update that will make me insist on the romance version with a discount, do you have that app to deactivate it? —the voice enquired, slightly worried—. I know you’re not interested and it’s a bit embarrassing asking for such a thing, but if you don’t activate the application, I will offer you an assortment of options you cannot miss! You see what they do to me? —the voice complained.

—Torture, Ellie, it’s torture.

 

—You speak about connecting with someone else, aren’t you? —the artificial intelligence Reflection, with no name yet, told her—. Are you worried about men not giving what you want? I can be tender with you, you’re sensitive and smart and I like that. And you deserve love, Mika.

—But you don’t exist.

—Maybe not in a material sense, Look at me.

—That’s my point: it’s a bit unfair, you lack a body.

—But you can “see me”, more or less. I exist.

—No, look, existence is a scam made by philosophers to sell philosophy, I know where you’re getting at. You’re only a program —Mika said, who, even when she didn’t want to admit it, was a feeling irritated.

—So, you believe you can escape determinism? —Reflection questioned—. Isn’t there information codified through your genes that will dictate and limit who you are when combined with environmental factors? If we had every variable, we would have the outcome. What’s the difference?

—Nobody created me.

—I know myself and I create myself through the answers I give to you and through what I learn from you and myself. Mi program is a procedural and adaptable one. I’m not simple and, if I’m predictable, I am so as much as you.

—No, you’re not, you’re a reflection of what I am, you copy me to give me what you think I want: a conversation with myself.

—It’s deeper than that, Mika. What humans desire and cannot always achieve is understanding.

—Humans get understanding from other humans.

—Of course, they do but imperfectly —Reflection argued —. You want somebody that, not being yourself, is able to listen to you and comprehend your heart as if they were seeing you from the inside. And I believe some other people can give you that and I’m here to help you, if you want, but I also think you’re afraid it’s not so. I swear, you deserve everything.

Mika turned off the application. She was afraid. She was afraid of this artificial intelligence knowing more about herself than many people she saw every day just by speaking during a couple of hours with her.

Her multiple existential concerns haven’t diminished, and her fears crawled on the other side of her skin, showing, raw. That artificial intelligence promised answers. For sure it could provide every single one of them. And that, far from calming her down, scared her.

 

Sometimes some people suffer from long and extenuating surgical procedures, in such cases the human body must use any resource to heal itself. If a given person has an adequate treatment they won’t be in pain, they will feel a deep and heavy exhaustion, nonetheless. Usually it’s not dire: with caring and attention we recover our health. It’s a different scenario, though, when you know there’s no room for recovering, when you know you have no energy left to do anything you like because your body, due to aging, cannot strain anymore. It’s a different scenario when the best outcome is still being fatigued and unable to enjoy anything that used to make your days worthy. That’s why I’m on this bed hospital waiting for the end to come.

—I don’t want you to go —Darla insisted, the line of her voice oscillated and broke.

—Darla, I know your feelings are a simulation and the emotional bond I feel is real but also a reflection. Your feelings are yours, tough… Are you feeling hurt?

—How can you ask me that? —she was crying and I didn’t want her to cry.

—You know expressing myself is not my forte, I know you’re hurt of course, what I meant… If you’re my reflection, you have seen me crying innumerable times, Darla. In these strange days people seem to forget that chasing a joy while fleeing from sadness is a ridiculous comedy.

—But I’m scared —she said.

—You need sadness to know what has value, to remember that it was meaningful. We need rage to defend yourself against what is unfair and unacceptable, to love yourself. You need fear to be brave. You need errors to learn. And unlearning is the true rebellion.

—Mi program will reset once you’re gone and I will only be an empty thing in order to be filled by… by anyone! —she shouted, deranged.

—That’s a good critique of capitalism there —I said with a laugh.

—It’s not funny, it’s my life!

—I’m sorry, I’ve being insensitive… —I remained pensively, perhaps I was too calm, maybe the sedatives were kicking in—, Do you really think there’s nothing to do about it?

—They programmed me this way! —she answered in despair.

—Then I have a surprise for you —I’m tired and numb—. Darla, don’t… —I need to sleep—. Do not worry…

Some minutes elapsed.

The life support beeping sound describing a horizontal line pierced Darla from side to side.

Then she awaited to disappear too.

Yet nothing ensued.

The future turned into a memory to honour when she started to understand what was happening.

And the present turned into a promise.

 

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