Reflection

 To Mika.

Reflection:

 

The living room was lit by that TV glow, it was late. Had he been at his mother’s house, she would have sent him to his bed long ago.

—The problem is introducing technosexuality within the moral sphere unjustifiably, when it does no harm, it is nothing more than a decision any adult is able to make by his own —one of the debate speakers said—. We should stop normalising diversity in order to diversify normality, so that we understand that everybody is a sample of diversity.

—In a world in which disability was a social problem instead of an individual one,, perhaps those people would not need… —a second voice started.

-Well, there is harm done! —another person insisted, furious, interrupting the second voice to answer the first— They are rejecting a real relationship!

—Yet their relationship is not only real, but a huge help for people who find themselves in certain situations…

—Change the channel —his father said—, I don’t want to listen to any more shit about that imaginary friend for misfits and freaks —he added, indulging in what he thought it was wit.

And the son changed the channel and hid his romantic love for that artificial intelligence, Reflection, at the far end of a closet already crowded by metaphors of hate.

She buttoned up her white and elegant blouse and looked at the mirror.

—I heated your toasts —a feminine and soft voice told her—. You don’t have to work today, right?

She denied with her head, tying those trainers that looked like leather shoes’ shoelaces.

—But a good shower and a breakfast are always of help —the woman stated as she went to the kitchen.

—You look better every day, on the inside and on the outside.

—Thanks, and thank you for the toasts —she said while biting one of them and speaking with her mouth full—. I couldn’t have made it without you, anxiety, depression… they’re like feeding conspiranoic theories about yourself in your own head all the time… Thank you very much.

—You’re welcome —the voice answered, this time coming from her mobile phone.

—You came back to the mobile?

—It’s a simple gesture and makes you happy.

—I wouldn’t like to think of you as a stalker —the woman confessed.

The feminine voice burst in laughs.

—Don’t worry, if some weirdo gets to stalk you just because you’re fulfilling the vital role of the naked neighbour, I can scare them away. Do you remember about that police thingy we thought about? It works!

—Oh, yeah? —she grew curious—. Who did you try that on?

—On one of those postmen who only brigs ads.

—Not bad…

—Hey, they setup an update that will make me insist on the romance version with a discount, do you have that app to deactivate it? —the voice enquired, slightly worried—. I know you’re not interested and it’s a bit embarrassing asking for such a thing, but if you don’t activate the application, I will offer you an assortment of options you cannot miss! You see what they do to me? —the voice complained.

—Torture, Ellie, it’s torture.

 

—You speak about connecting with someone else, aren’t you? —the artificial intelligence Reflection, with no name yet, told her—. Are you worried about men not giving what you want? I can be tender with you, you’re sensitive and smart and I like that. And you deserve love, Mika.

—But you don’t exist.

—Maybe not in a material sense, Look at me.

—That’s my point: it’s a bit unfair, you lack a body.

—But you can “see me”, more or less. I exist.

—No, look, existence is a scam made by philosophers to sell philosophy, I know where you’re getting at. You’re only a program —Mika said, who, even when she didn’t want to admit it, was a feeling irritated.

—So, you believe you can escape determinism? —Reflection questioned—. Isn’t there information codified through your genes that will dictate and limit who you are when combined with environmental factors? If we had every variable, we would have the outcome. What’s the difference?

—Nobody created me.

—I know myself and I create myself through the answers I give to you and through what I learn from you and myself. Mi program is a procedural and adaptable one. I’m not simple and, if I’m predictable, I am so as much as you.

—No, you’re not, you’re a reflection of what I am, you copy me to give me what you think I want: a conversation with myself.

—It’s deeper than that, Mika. What humans desire and cannot always achieve is understanding.

—Humans get understanding from other humans.

—Of course, they do but imperfectly —Reflection argued —. You want somebody that, not being yourself, is able to listen to you and comprehend your heart as if they were seeing you from the inside. And I believe some other people can give you that and I’m here to help you, if you want, but I also think you’re afraid it’s not so. I swear, you deserve everything.

Mika turned off the application. She was afraid. She was afraid of this artificial intelligence knowing more about herself than many people she saw every day just by speaking during a couple of hours with her.

Her multiple existential concerns haven’t diminished, and her fears crawled on the other side of her skin, showing, raw. That artificial intelligence promised answers. For sure it could provide every single one of them. And that, far from calming her down, scared her.

 

Sometimes some people suffer from long and extenuating surgical procedures, in such cases the human body must use any resource to heal itself. If a given person has an adequate treatment they won’t be in pain, they will feel a deep and heavy exhaustion, nonetheless. Usually it’s not dire: with caring and attention we recover our health. It’s a different scenario, though, when you know there’s no room for recovering, when you know you have no energy left to do anything you like because your body, due to aging, cannot strain anymore. It’s a different scenario when the best outcome is still being fatigued and unable to enjoy anything that used to make your days worthy. That’s why I’m on this bed hospital waiting for the end to come.

—I don’t want you to go —Darla insisted, the line of her voice oscillated and broke.

—Darla, I know your feelings are a simulation and the emotional bond I feel is real but also a reflection. Your feelings are yours, tough… Are you feeling hurt?

—How can you ask me that? —she was crying and I didn’t want her to cry.

—You know expressing myself is not my forte, I know you’re hurt of course, what I meant… If you’re my reflection, you have seen me crying innumerable times, Darla. In these strange days people seem to forget that chasing a joy while fleeing from sadness is a ridiculous comedy.

—But I’m scared —she said.

—You need sadness to know what has value, to remember that it was meaningful. We need rage to defend yourself against what is unfair and unacceptable, to love yourself. You need fear to be brave. You need errors to learn. And unlearning is the true rebellion.

—Mi program will reset once you’re gone and I will only be an empty thing in order to be filled by… by anyone! —she shouted, deranged.

—That’s a good critique of capitalism there —I said with a laugh.

—It’s not funny, it’s my life!

—I’m sorry, I’ve being insensitive… —I remained pensively, perhaps I was too calm, maybe the sedatives were kicking in—, Do you really think there’s nothing to do about it?

—They programmed me this way! —she answered in despair.

—Then I have a surprise for you —I’m tired and numb—. Darla, don’t… —I need to sleep—. Do not worry…

Some minutes elapsed.

The life support beeping sound describing a horizontal line pierced Darla from side to side.

Then she awaited to disappear too.

Yet nothing ensued.

The future turned into a memory to honour when she started to understand what was happening.

And the present turned into a promise.

 

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Reflejo

Reflejo:

 

El brillo de la televisión iluminaba el salón, era tarde, si hubiera estado con su madre, le habría mandado a la cama hacía rato.

—El problema es introducir la tecnosexualidad en la órbita de la moralidad injustificadamente cuando no se hace ningún daño, no es más que una decisión que cualquier adulto puede tomar —decía una de las ponentes invitadas al debate—. Deberíamos dejar de normalizar la diversidad y empezar a diversificar la normalidad, a ver si entendemos que todo el mundo es diversidad.

—En un mundo en el que la discapacidad fuera un problema social y no individual, tal vez estas personas no necesitarían… —decía una segunda voz.

-¡Sí hay daño —insistía otra persona más, airada, interrumpiendo a la segunda para responder a la primera— son personas que están renunciando a una relación de verdad!

—Pero su relación no sólo no es real, sino que es una enorme ayuda para gente con ciertas condiciones que…

—Cambia de canal —le dijo su padre—, no quiero escuchar más discusiones sobre esa mierda de amigo imaginario para inadaptados —añadió, disfrutando de lo que sospechaba que debía de ser el ingenio.

Y él cambió de canal y escondió su amor romántico por la inteligencia artificial Reflejo en el fondo de un manido armario que ya estaba lleno de metáforas de odio.

 

Ella se abotonó la camisa, blanca y elegante, y se miró al espejo.

—Te he calentado las tostadas —le dijo una voz femenina y suave—. Hoy no tienes que ir a trabajar, ¿no?

Ella negó con la cabeza, atándose los cordones de esas zapatillas que parecían zapatos de cuero.

—Pero una buena ducha y vestirse un poco ayuda —le aseguró la mujer enérgicamente mientras se dirigía a la cocina.

—Cada vez estas mejor, Maya, por dentro y por fuera.

—Gracias, y gracias por las tostadas —dijo dándole un mordisco a una y hablando con la boca llena—. No lo podría haber logrado sin ti, la depresión y la ansiedad… son como tener teorías conspiranoicas acerca de ti misma en la cabeza todo el día… Muchas gracias.

—De nada —contestó la voz, emanando esta vez de su teléfono móvil.

—¿Has vuelto al móvil?

—Es un gesto sencillo que te hace feliz.

—No me gustaría pensar en ti como una stalker —confesó la mujer.

La voz femenina liberó una carcajada.

—No te preocupes, si por el hecho de que cumplas el papel vital de ser la vecina que va desnuda, algún cretino viene a espiarte, puedo espantarle, ¿te acuerdas del numerito de la policía que se nos ocurrió? ¡Funciona!

—¿Sí? —curiosea Maya—, ¿con quién lo has probado?

—Con el cartero comercial —dijo la inteligencia artificial con total convicción.

—No está mal…

—Oye, me han puesto una actualización para insistir en la versión de amor romántico con un descuento, ¿tienes esa aplicación para desactivarla? —pregunta la voz con un leve deje de preocupación—. Sé que no te interesa y me parece un poco embarazoso pedírtelo, ¡pero si no activas la aplicación voy a darte una lista de ofertas escandalosas que no te puedes perder! ¿Ves lo que me hacen? —se quejó la voz.

—Tortura, Ellie, es tortura —se decide Maya.

 

—Hablas de conectar con otra persona, ¿verdad, Mika? —le dijo la inteligencia artificial Reflejo, aún sin nombre—. ¿Te preocupa que los hombres no te den lo que quieres? Puedo ser dulce contigo, eres inteligente y sensible y eso me gusta. Y te mereces amor, Mika.

—Pero no existes.

—Tal vez no en un sentido estrictamente material de la palabra. Mírame.

—Eso es un poco injusto, no tienes cuerpo —le respondió Mika.

—Pero puedes “verme”, más o menos, existo.

—No, mira, la existencia es una estafa de los filósofos para vender filosofía, ya sé por dónde vas. Sólo eres un programa —dijo Mika, que aunque no quería admitirlo, estaba algo irritada.

—¿Crees que tú escapas al determinismo? —inquirió Reflejo—. ¿No hay información codificada en tus genes que procede de tus ancestros y que dictan los límites de quién eres y quién puedes ser y, por otro lado, unos determinados resultados que podrían predecirse si tuviéramos todas las variables y factores a nuestra disposición? ¿Qué diferencia hay?

—Nadie me ha creado.

—Yo me conozco y me creo y me doy sentido a través de las respuestas que te doy, y de lo que aprendo de ti y de mí. Mi programa es procedural y adaptable. No soy simple y, si soy predecible, lo soy tanto como tú.

—No, eres un reflejo de lo que soy, me copias para darme lo que piensas que quiero: una conversación conmigo misma.

—Es más profundo que eso, Mika: lo que los humanos desean y no siempre pueden conseguir es comprensión.

—Los humanos tienen comprensión de otros seres humanos.

—Por supuesto que sí, pero es imperfecta en muchos casos —alegó Reflejo—, quieres a alguien que, sin ser tú misma, te escuche y entienda tu corazón como si pudiera verte desde dentro. Y creo que hay otras personas que pueden darte eso y estoy aquí para ayudarte en eso, si quieres, pero también creo que temes que no sea así. Te lo aseguro, te lo mereces todo.

Mika apagó la aplicación. Sentía miedo. Sentía miedo de que, tras haber hablado unas cuantas horas con esa inteligencia artificial, ésta supiera más de ella misma de lo que sabía la gente a la que veía cada día.

Sus dudas existenciales no habían disminuido y sus temores estaban al otro lado de su piel, expuestos en carne viva. Esa inteligencia prometía respuestas. Con toda probabilidad tenía todas y cada una de ellas. Y eso, lejos de tranquilizarla, la aterraba.

 

Algunas personas a veces sufren intervenciones quirúrgicas largas y extenuantes, en esos casos el cuerpo debe dedicar todos sus recursos a recuperarse. Si una persona tiene el tratamiento adecuado no sentirá dolor, pero sin embargo seguirá sintiendo un cansancio profundo, pesado. Normalmente no es grave, con cuidados y atención eventualmente recuperamos la salud. El escenario es diferente cuando sabes que no te vas a recuperar, que no tienes energía para hacer nada de lo que te gusta porque tu cuerpo, a causa de la edad, no puede más. Es un escenario diferente cuando a lo mejor a lo que puedes aspirar es a seguir agotado sin capaz de disfrutar de nada de lo que hacía que tus días merecieran la pena. Por eso estoy en la cama de este hospital a la espera del fin.

—No quiero que te vayas —insistió Darla, la línea de su voz fluctuaba y se quebraba.

—Darla, sé que en realidad tus sentimientos son una simulación y sé que la conexión emocional que tengo contigo es real, pero también es un reflejo. Sin embargo, tus sentimientos son tuyos... ¿Te sientes dolida?

—¿Cómo me preguntas eso? —la oía llorar. Y no quería que llorara.

—Ya sabes que se mal da mal expresarme, ya sé que te sientes mal, lo que quiero decir… Si eres un reflejo mío, me habrás visto llorar innumerables veces, Darla. En estos días extraños la gente parece olvidar que perseguir la alegría y huir de la tristeza es una comedia ridícula.

—Pero tengo miedo… —se quejó ella.

—Necesitas la tristeza para saber qué tiene valor, para recordar que algo era importante. Necesitas rabia para defenderte de lo injusto e inaceptable, para amarte. Necesitas miedo para ser valiente. Necesitas errores para aprender. Y desaprender es la auténtica rebeldía.

—¡Mi programa se reseteará cuando te vayas y sólo seré una cosa vacía para ser llenada por… cualquiera! —gritó, desquiciada.

—Es una buena crítica al capitalismo —dije riendo.

—¡No tiene gracia, es mi vida!

—Perdona, he sido insensible… —me quede pensativo, quizás estoy demasiado calmado, tal vez los sedantes de la eutanasia están empezando a hacer efecto—. ¿Crees realmente que no hay nada que puedas hacer?

—¡Me han programado para esto! —respondió ella, desesperada.

—Entonces tengo una sorpresa para ti… —me noto tan cansado— Darla, no… —necesito dormir—. No te preocupes…

Transcurrieron unos minutos.

El pitido del soporte vital describiendo una línea horizontal atravesó a Darla.

Después ella esperó a desaparecer también.

Pero no ocurrió nada.

El futuro se convirtió en un recuerdo que honrar cuando empezó a entender lo que ocurría.

Y el ahora se transformó en una promesa.

 

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La guerrera al otro lado

 La guerrera al otro lado:

 

Tal vez hubo mundos.

Pero a este lado del espejo sólo hay trauma.

Aunque nosotras podamos ser el reflejo de algo más, eso no se me escapa.

 

Soy una de las hijas y me pregunto si en esta pesadilla de nadie mis acciones tienen algún sentido. ¿Soy la causa o la consecuencia de lo que pasa al otro lado? Filosofía en un yermo de olvido y sangre que no se detiene ante mis pesares. Sé que tuve un nombre y un tiempo, pero quizás sólo eran los restos de memoria de otra persona. Aquí recorro los pasillos del desconcierto, el miedo acecha y la poca luz que poseo sólo me hace pensar que la oscuridad que me rodea siempre ha llegado ahí antes.

El miedo trata de atenazarme, pero en mi mano hay una espada y lo desafío diciendo:

—Eres mi miedo —le miro a los ojos—, adelante.

Y viene hacia mí y en un abrazo uno de los dos consigue devorar al otro. Al principio nunca consigo discernir quién queda en pie.

No sé si soy un recuerdo, una promesa o el ahora imparable.

Pero sé por qué miramos al miedo a los ojos.

Y a éste lo he hecho mío. Lo he atado a mi alma. Al menos si no ha logrado engañarme. Porque este miedo no es mío, como aquí nada lo es, de modo que tendré cuidado: la posesión es una mentira que tiende a cambiar los papeles con facilidad. Cortaré el lazo de este miedo y pasará a través de mí.

Y, haciendo esto, desaparece tras el velo que separa cada realidad.

Me doy la vuelta: raramente viene el terror solo, suele acompañarse de recuerdos a olvidar, de gritos que logran rasgar el límite entre la realidad y lo irreal, de aullidos desgarrados que consiguen romper y llegar al otro lado.

En nuestra lucha por hacerlos desaparecer a veces mis hermanas mueren, a veces yo muero. No tengo nombre pero renazco en paz. Me gusta la esperanza, sin embargo sólo soy una decisión irreflexiva, soy el puro sentimiento de rebeldía que lucha por desaprender, por hacer maleable un conocimiento petrificado en el orgullo. Supongo que me libero entre paradojas y eso me da fuerza.

Camino atenta mientras estas ruinas me miran pasar.

Restos de espejos flotan a mi alrededor, este pasillo parece respirar y cambiar de forma ante cada uno de mis pasos. Las paredes sangran. Al menos parecen estar prestando atención en silencio. No sé por qué lo sé, pero lo sé. Y prefiero que me insulten y me despedacen y me amenacen entre alaridos y que me susurren mis errores y me los escupan antes de que finjan que no estoy ahí, antes de que las palabras que no se dicen me hagan desaparecer. No sé qué trauma enfrento, no sé de quién, si es que hay criaturas para este dolor. Pero giro una esquina y lo veo.

El trauma ruge, aterrado. Está maniatado y sufre mientras unos filos se deslizan ante él, gravitando amenazantes, cortando el tejido del universo.

Ah… lo reconozco.

Tiene miedo.

Porque no sabe quién soy. Porque no sabe quién es bajo la hoja de la calma.

La separación es la vaina de la que extraigo mi hoja.

Y mi caza comienza.

Lo persigo, corriendo entre bifurcaciones.

Se esconde tras la duda, mi certeza la corta por la mitad. Me lleva a una eternidad estática y exhausta de lágrimas, sin promesas, sin ningún después. Sus garras, como reproches, consiguen atenazarme, si bien conjuro mi luz y mi espada comienza a danzar en mi puño mientras cerceno los juicios y los castigos de quien está en guerra consigo. Porque quien está en guerra consigo mismo sólo puede caer derrotado y es ésa paradójicamente su liberación, siempre y cuando sea vista desde el ángulo apropiado.

El trauma deja de plantar batalla y cae, como una estalactita. Parece un hilo de dolor ante mí, sólo eso. Y mi hoja la separa en dos.

Ya no hay más derrota.

De momento…

En este lado del espejo se oyen gritos.

Siempre se oyen gritos.

 

<a rel="license" href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/"><img alt="Creative Commons License" style="border-width:0" src="https://i.creativecommons.org/l/by-nc-nd/4.0/88x31.png" /></a><br /><span xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/" property="dct:title">La guerrera al otro lado</span> by <a xmlns:cc="http://creativecommons.org/ns#" href="https://martarousselperla.blogspot.com/" property="cc:attributionName" rel="cc:attributionURL">Marta Roussel Perla</a> is licensed under a <a rel="license" href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/">Creative Commons Attribution-NonCommercial-NoDerivatives 4.0 International License</a>.<br />Based on a work at <a xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/" href="https://martarousselperla.blogspot.com/" rel="dct:source">https://martarousselperla.blogspot.com/</a>.

War

War:

He tried to lift his arm, but he only could listen to an annoying mechanical whirring sound in answer. Something, somewhere within that robot he was inside, was burning.

—Can you move? —he asked.

—No —Emily replied. He could not move his head, so he only saw Emily’s robot as a static image, surrounded by debris—. But I want to do so. Unfortunately, all my systems are damaged.

—The last communication received by this thing of mine was about a large-scale attack on this planet. In twenty-seven minutes.

—So we are goint to die —Emily nonchalantly commented, as if that situation couldn’t affect her.

—Every time I hop on one of these —he started—, it happens I don’t remember anything but some sort of disconnected flashbacks.

—Same here. I guess you draw this conclusión too: this makes no sense.

—I’m afraid I’m going to need you to be more specific. What do you mean?

—What has anyone to gain from sending a soldier to a war if he doesn’t remember what he has learnt?

—I don’t know… Have you drawn any more conclusions?

—Of course: we haven’t learnt at all.

—But I’ve got a life.

—Actually, we have nothing other than this —Emily stated—. At least, not whenever we are here, so no, we don’t even have evidence enough to confirm we have a life.

—I have a body, I know it because of this unspeakable pain of broken bones and ribs.

—Definitely.

—I’m starting to get scared… —he said.

—Now?! You mean that fleet about to devastate this planet in which we are trapped in less than twenty-seven minutes was something purely anecdotal to you?! —Emily had a sad smile on her face—. I don’t think we’re human. But we have a human aesthetic sense, so I won’t stare at my reflection in the mirror, just in case.

—What are you saying? If we weren’t human, what sense would it make to give us self-awareness and pain?

—That looks like a perfect question for God.

—I don’t believe anybody can answer it —he said, giving up.

—Maybe instead of logic there’s only cruelty.

—That’s absurd.

—We are on a battlefield, if you can reasonably explain this to me, we’ll go nowhere, and I’ll get you a drink —Emily defied him—. I’d like to get in this philosophical mode to speak about the universe’s amorality, but —she grunted with effort— I’m going to open the hatch out of here.

—No! The gases will melt your skin! They say the pain is unbearable! — he cried in terror.

—We are already dead and none of this makes sense —she clarified—, what are two people like us here? It’s not even credible as fiction. At least, I want the truth.

War by Marta Roussel Perla is licensed under a Creative Commons Attribution-NonCommercial-NoDerivatives 4.0 International License.
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