Banshee

Banshee:

Fifteen minutes ago the sedatives were withdrawn.

She, exhausted on the stretcher, took that needle inside her arm and slowly extracted it as the blood fell onto the floor. It hurt and she screamed, it was the broken cry of who is not able to utter a word.

–Remember, we have a deal.

Doctor Asperger smiled with satisfaction when he pushed the last key on that typewriter he had in his studio, the screen flickered while the document was printed. Then he signed the paper with his quill, letting the smoke slipping away. His muffled steps on the carpet got him closer to that large window framed with red velvet curtains. Through the window he could see a faraway zeppelin, riding past a splendid sky. It was rare for those contraptions to come remotely near the camps, the last thing those wealthy people wished to see while enjoying their cocktails, created contacts and closed contracts, were the wretched barracks of the complex, the trains that occasionally brought more workforce and the ash. Any worker knew that work didn’t make you free, but the camp prisoners have forgotten what the meaning of those words was whereby one could build hope.

He put a cigarette close to his mouth, grabbed a lighter, and inhaled to light it. Then he signed the paper with his quill, letting the smoke slip away. “A pity”, he thought, “they are good material”. To be honest, he struggle to understand why the Directory didn’t use all those children: they weren’t going to do better in that orphanage at any rate. Perhaps it was some kind of divine mercy he couldn’t fathom: in his opinion the analyses weren’t conclusive and it would have been more desirable, therefore, taking advantage of all they had.

It wasn’t long ago that the private Zoller had been moved to the Experimentations Pavilion. Most of the patients seemed to have some sort of cognitive delay and they couldn’t or they didn’t wanted to speak, so it was a very calm place, if any, he listened some noises from time to time. Fortunately those times of the Eastern Guerrillas have come to an end and the youth hadn’t to finish wars the elders commenced.

When he turned round a corner he saw that nurse with a girl in her arms.

–Excuse me, mistress… Richter? –he blocked her way, showing a smile so perfect and amiable that it looked obviously coercive–. Do not worry, I don’t want to bother you, I only wanted to know if you could provide me with the patient’s transfer permit, either way, you will have to show them at reception… –he had a worried expression when he looked at the girl–. Is that the patient number eight? She needs a special authorisation…

Guard Rieb considered himself a survivor, that’s why when he heard a shriek so high that reverberated metallic and inhumane on the walls, he diced to do nothing with the outmost professionalism. He stood up looking at the surveillance screens as a piston went up and down inside that mechanism that made them work: on those images he saw the adjoining corridor and on that corridor he saw private Zoller, however, on private Zoller he couldn’t see private Zoller’s head and that made him draw some conclusions.

Therefore he heavily leaned back on his chair, turning the page of a pulp magazine.

When a couple of minutes passed by, he looked at those spinning gears under his clock glass and action the lever to sound the alarm.

Yes, he was a survivor.

The alarm made a deafening loud noise and the patient Zlata Rosenbaum wasn’t particularly fond of Mia Richter carrying her at her back, she didn’t like physical contact nor that hurried runaway which, apparently, she was taking part of.

Of course she had agreed to this, Richter was in need of a certain strange poetry as a vengeance and regarding herself, she wanted to escape from there.

 A car should take them away in case everything went all right.

But that camp wasn’t the only prison Zlata was: since she rarely could control her body, she felt like a spectator trapped in her own mind, not being able to interact with whatever happened around her. She barely could point at thing or use that keyboard to convey her messages, yet Mia had been at her side, teaching her how to communicate.

Mia even bought her a device that she could wear on her wrist with a small keyboard, a bit more difficult to use, a shining screen and a silver and mahogany lid to avoid rainwater. Mia always took care of her and gave her a gift no one else had given to her: she treated her like a human being. Mia believed she was intelligent and thought that the success of the Banshee project may be used as well to improve Zlata’s bodily reactions to her own brain commands.

Zlata knew Mia had been studying the doctors’ books in order to help her and Mia knew that contravening this sub-project guidelines, linked to the Aktion T4 programme, could put her in danger and she always had put Zlata before her, nonetheless.

But this time she had asked for something in return and Zlata couldn’t stop thinking of the only thing she could force her body to do one hundred percent of the time: that scream, that spectral shriek impacting against men who asked too many questions. She couldn’t stop seeing those corpses covered in blood every time she closed her eyes.

But everything was better than the training sessions.

Trainings have involved dogs, dismembered, who didn’t even feel pain but howled out of fear, and their remains piled up on a heap aside the next terrified dog shivering or trying desperately to escape before her. Perhaps because of that a piece of her soul had died. Recalling the dogs was much worse than thinking of these guards. She wanted to cry but she was trapped and her body didn’t let her to.

And it happened what always happened when she had those flashbacks, when she came back to that devastating week. Her fury has been there, lurking in her memories, blending in her sadness, feeding on fear, growing and spitting its hatred until it emerged free in her awareness.

It was always the same, it happened from one second to another.

She wasn’t able to feel the anger until it turned into the whole world.

Suddenly that rage was there and took over.

Suddenly that rage was herself,

At least now she could cry.

Mia knew what she must do: letting Zlata some room, being with her. Zlata hit her and kicked her and cried as the nurse tried to protect both of them. Fortunately, she had managed to get her inside a small cabinet, inside the administrative building where he was to be found.

Ironically the blasting alarm kept them concealed.

Mia remember how they have tortured Zlata during that week and how she could intercede on her behalf in order to stop that practice by doing things she didn’t want to think of.

She knew it wasn’t intelligent let anger control you, but she had kept it inside as she had a plan and she was going to need it at the right time.

For the time being they had an advantage, most of the guards weren’t soldiers and, even when many of them didn’t have to patrol near the Experimentations Pavilion, they had heard rumours enough to run over there at a remarkable slow pace, cultivated from several years of experience in not being dead.

Doctor Asperger had a revelation.

That alarm noises got him out of his reading and as he came back to the real world gave birth to that thought.

He just realised that the opposite to love wasn’t hatred but fear. It was a conceptualisation error quite easy to understand: from the “what we desire for the other person” point of view, happiness or unhappiness, a thriving life or a miserable one, were attributed either to love or hatred. However if we changed the vanishing point, if we reflected about our own feelings, love and fear where perfect antagonists: the former made one feel safe and at home, free in his own world, the latter made one feel unsafe and jailed inside the prison of one’s own mind.

Perhaps jealousy was seen as a sign of love despite that it was a form of fear, perhaps those children who wore his syndrome as a star somehow were free anywhere.

Even at the orphanage, he thought, because a twisted mind could get to a flawed conclusion from the most truthful premise.

He tapped his elegant tobacco pack and took a cigarette he was not going to enjoy.

His cabinet door burst open.

Richter the nurse was grabbing the patient number eight’s hand.

–What is this nonsense?! Why are you storming in my study like that?! –he started yelling.

But Mia Richter answered in a whisper and he strained to hear her. As far as she knew, if you spoke that way to whoever was screaming at you, they stopped doing it to listen.

–You sent my son to the orphanage Am Spiegelgrund –she said coldly. She had a gun on her other hand that she was trying to conceal. Come to think of it, revenge wasn’t something intelligent to do with her anger.

–Oh, I understand now –he replied, unaware of the weapon, with that patronizing tone of a man who knew he had a limited group of equals among which his unplanned conversational partner couldn’t be counted–. Do you believe that since I signed up those documents, therefore I gave the orders myself? –a snort drifted in his arrogance–. Women are weak and irrational creat…

His head exploded before the Banshee scream.

–Thanks for helping me –Mia told Zlata, hesitantly–. Don’t worry, I’ll keep up my end of the deal: we’ll get out of here.

None of them felt better and probably they were worse human beings by now. Yet there was something both of them loathed about good men not saying a word about what bad men did.

Bansheepor Marta Roussel Perla se distribuye bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 4.0 Internacional.
Basada en una obra en https://parafernaliablablabla.blogspot.com/.

Banshee

Banshee:

            Hacía quince minutos le habían retirado los sedantes.

            Ella, exhausta sobre la camilla, tomó esa aguja que atravesaba su brazo y la fue extrayendo lentamente mientras la sangre caía al suelo. Dolía y ella gritó, era el grito roto de quien no es capaz de pronunciar una sola palabra.

            –Recuerda: tenemos un trato.

            El doctor Asperger sonrió satisfecho al pulsar la última tecla de esa máquina de escribir en su despacho. El monitor parpadeaba mientras el documento se imprimía. Sus pasos sonaban amortiguados por la alfombra mientras se acercaba a los ventanales enmarcados por unas cortinas de terciopelo rojo. A través de la ventana se veía un zepelín a lo lejos, surcando el cielo de un día radiante. Era extraño que esos armatostes se acercasen siquiera a los campos, lo último que deseaba ver la gente adinerada mientras disfrutaban de sus cócteles, hacían contactos y cerraban contratos eran los sórdidos barracones del complejo, los trenes que ocasionalmente traían más mano de obra y la ceniza. Cualquier obrero sabía que el trabajo no te hacía libre, pero los prisioneros del campo habían olvidado qué significaban las palabras con las que uno construía la esperanza.

Él se acercó un cigarro a la boca, después su mechero y aspiró al encenderlo. Dejando escapar el humo, firmó el papel con su pluma. “Una pena”, pensó, “es un buen material”. La verdad es que le costaba entender por qué el Directorio no utilizaba a todos los críos: no es que les fuera a ir mejor en el orfanato en ningún caso. Tal vez se trataba de una suerte de piedad divina que él no comprendía: en su opinión los análisis no eran concluyentes y hubiera sido más deseable, por tanto, aprovechar todo lo que tenían.

Hacía poco que el soldado Zoller había sido trasladado al Pabellón de Experimentación. La mayoría de los pacientes parecían tener alguna clase de retraso cognitivo y no podían o no querían hablar de modo que era un sitio muy tranquilo, como mucho, de vez en cuando escuchaba algún ruido. Afortunadamente los tiempos de las Guerrillas del Este habían dado a su fin y los jóvenes ya no tenían que terminar guerras que habían comenzado ancianos.

Cuando giró una esquina vio a esa enfermera con una chica en brazos.

–Disculpe, señora… ¿Richter? –le cortó el paso ensayando una sonrisa tan perfecta y amable que resultaba obviamente coercitiva–. No se preocupe, no quiero incomodarla, sólo quería saber si podría proporcionarme los permisos para trasladar a la paciente, en cualquier caso, tendrá que presentarlos en recepción... –torció el gesto al fijarse en la chica– ¿Es la paciente número ocho? Necesita un permiso especial para…

El guardia Rieb se consideraba a sí mismo un superviviente, por eso cuando escuchó un chillido tan agudo que reverberaba metálico e inhumano sobre las paredes, decidió no hacer nada con la más absoluta profesionalidad. Estaba erguido, mirando las pantallas de vigilancia mientras un pistón subía y bajaba entre el mecanismo que las hacía funcionar: en las imágenes veía el pasillo contiguo y en el pasillo contiguo veía al soldado Zoller, sin embargo en el soldado Zoller no veía la cabeza del soldado Zoller y eso le llevó a sacar ciertas conclusiones.

De modo que se reclinó pesadamente sobre su silla, pasando la página de una revista pulp.

Cuando habían pasado un par de minutos, miró esos engranajes rotando bajo el cristal de su reloj y accionó la palanca para dar la alarma.

Sí, él era un superviviente.

La alarma resultaba ensordecedora en sus oídos y a la paciente Zlata Rosenbaum no le hacía particular gracia que Mia Richter estuviera cargándola a la espalda: no le gustaba el contacto físico ni la atropellada carrera en la que, al parecer, estaba tomando parte.

Por supuesto, había accedido a esto, Richter necesitaba de una extraña poesía a modo de venganza y ella quería salir de allí.

Un coche debía recogerlas si todo salía bien.

Pero aquel campo no era la única prisión en la que Zlata se encontraba: dado que raramente podía controlar su cuerpo, se sentía una espectadora atrapada en su propia mente, sin poder interactuar con lo que ocurría a su alrededor. Apenas podía señalar y usar esos teclados para transmitir mensajes, pero Mia había estado a su lado entrenándola para comunicarse.

Le había comprado incluso un dispositivo que podía colocarse a la muñeca con un pequeño teclado, algo más difícil de usar, una pantalla brillante y una cobertura de caoba y plata para protegerlo de la lluvia. Mia siempre se ocupaba de ella y le otorgaba un regalo que nadie más le había dado: creía en ella y la trataba como a un ser humano. Mia creía que ella era inteligente y pensaba que el éxito del proyecto Banshee podía aplicarse para mejorar la reacción ante otras órdenes que el cuerpo de la paciente Rosenbaum debiera obedecer.

Zlata sabía que Mia había estado estudiando los libros de los doctores para poder ayudarla y Mia sabía que contravenir las directrices del sub-proyecto, encuadrado en el programa Aktion T4, podía ponerla en serio peligro y sin embargo siempre había puesto a Zlata por delante.

Pero en esta ocasión había pedido algo a cambio y Zlata no dejaba de pensar en lo único que sí podía obligar a su cuerpo a hacer: ese grito, ese chirrido espectral impactando contra aquellos hombres que hacían demasiadas preguntas. No dejaba de ver esos cadáveres ensangrentados cada vez que cerraba los ojos.

Y sin embargo cualquier cosa era mejor que las sesiones de entrenamiento.

Los entrenamientos habían involucrado perros, desmembrados, que ni siquiera sentían dolor pero aullaban de puro miedo, sus restos amontonados en una pila junto al próximo perro tiritando aterrorizado ante ella o tratando desesperadamente de huir. Tal vez por eso un pedazo de su alma había muerto. Recordar a los perros era aún peor que pensar en estos guardias. Quería llorar pero estaba atrapada y su cuerpo no se lo permitía.

Y ocurrió lo que siempre ocurría cuando tenía esos flashbacks, cuando volvía a esa semana devastadora. La furia había estado ahí, agazapada detrás de sus recuerdos, mezclándose con la tristeza, alimentándose de miedo, creciendo y escupiendo su odio hasta emerger a la consciencia, libre.

Siempre era igual, pasaba de un segundo a otro.

No era capaz de sentir la ira hasta que se convertía en el mundo entero.

De repente la rabia estaba ahí y la tomaba.

De repente la rabia era ella.

Al menos ahora podía llorar.

Mia sabía lo que debía hacer, dejarle espacio, estar junto a ella. Zlata la golpeaba con los puños y le daba patadas y lloraba, y la enfermera intentaba protegerlas a ambas. Afortunadamente había conseguido llevarla a una pequeña habitación, ya en el edificio administrativo donde debía encontrarle.

Irónicamente el estruendo de las alarmas las ocultaba.

Mia recordó habían torturado a Zlata durante aquella semana y cómo ella pudo interceder para que retiraran esa práctica, haciendo cosas en las que no quería pensar.

Sabía que no era inteligente actuar llevada por el odio, pero lo había estado guardando en su interior porque tenía un plan y lo iba a necesitar en el momento oportuno.

De momento tenían un punto a su favor, la mayoría de los guardias no eran soldados y, aunque muchos de ellos no tenían que patrullar el Pabellón de Experimentación, habían escuchado los suficientes rumores como para ir corriendo hacia allí con una magnífica lentitud, cultivada a través de varios años de experiencia en no morir.

El doctor Asperger tuvo una revelación.

El sonido de las alarmas lo había sacado de su lectura y, volviendo al mundo real, gestó ese pensamiento.

Se había dado cuenta de que el opuesto del amor no era el odio, sino el miedo. Se trataba de un error de conceptualización sencillo de entender: el foco estaba puesto en lo que deseábamos para la otra persona, felicidad o infelicidad, una vida próspera o una vida miserable, de lo cual atribuíamos como causa o bien el amor o bien el odio. Sin embargo si cambiábamos el punto de fuga, si decidíamos reflexionar en lo que nosotros sentíamos, el amor y el miedo eran perfectos antagonistas: el primero le hacía sentir a uno seguro y en casa, liberado en su propio mundo; el segundo le hacía sentir inseguro y enjaulado en la prisión de su mente.

Tal vez por eso los celos se veían como una muestra de amor a pesar de ser una forma de miedo, tal vez por eso los niños que llevaban su síndrome por estrella, de alguna manera, eran libres en cualquier lugar.

Incluso en el orfanato, pensó él, porque una persona torcida podía llegar a una conclusión errónea desde la más correcta de las premisas.

Dio un par de golpes con su dedo índice a su elegante caja de tabaco y tomó un cigarrillo que no iba a disfrutar.

La puerta de su escritorio se abrió sonoramente.

La enfermera Richter tenía a la paciente número ocho cogida de la mano.

–¡¿Qué despropósito es éste?! ¡¿Cómo irrumpe usted así en mi despacho…?!– comenzó a vociferar el doctor.

Pero Mia Richter le respondió hablando en un susurro y él tuvo que esforzarse en oírla. Hasta donde ella sabía, si le hablabas de ese modo a quien te gritaba, paraba de hacerlo para escucharte.

–Usted mandó a mi hijo al orfanato Am Spiegelgrund– dijo con frialdad. Tenía una pistola en la otra mano que trataba de ocultar. Bien pensado, la venganza no era algo inteligente que hacer con el odio.

–Ah, ya entiendo –dijo el doctor, sin percatarse del arma, con ese tono condescendiente de quien sabía tener sólo un reducido grupo de iguales entre los cuales no se contaba su interlocutora–. ¿Cree que por el hecho de que yo firmara esos documentos, era quien tomaba las decisiones? –ahogó una risotada en su arrogancia–. Las mujeres sois criaturas débiles e irraci…

Su cabeza explotó ante el grito de la Banshee.

–Gracias por ayudarme –le dijo Mia a Zlata, llena de dudas–. No te preocupes, cumpliré mi parte: saldremos de aquí.

Ninguna se sentía mejor y probablemente se habían transformado en algo peor. Sin embargo había algo que ambas detestaban de los hombres buenos que observaban a los hombres malos sin decir una palabra.

Bansheepor Marta Roussel Perla se distribuye bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 4.0 Internacional.
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